劇痛。

這是林鋒恢復(fù)意識后的第一個感覺，仿佛全身的骨頭都被拆開又胡亂組裝回去。

**撕裂肌肉的灼燒感還殘留在記憶里，但鼻尖縈繞的不再是中東沙漠的干燥與硝煙，而是一種復(fù)雜的、難以言喻的氣味——潮濕的霉味、劣質(zhì)脂粉的香氣，還有若有若無的煤煙和食物**混合的味道。

耳邊是嗡嗡的人聲，用的是他聽得懂，卻又帶著某種古舊韻味的語言。

“香煙……哈德門……梔子花，白蘭花……小**，眼睛生到額角頭上去啦！”

女人的叫賣，孩童的嬉鬧，還有男人粗魯?shù)暮攘R。

這一切混雜著，構(gòu)成一幅嘈雜而鮮活的**音。

與之交織的，是遠處天空傳來的、低沉而壓抑的飛機引擎轟鳴聲，由遠及近，又漸漸遠去，像陰云一樣籠罩在所有人的頭頂。

這不是他倒下的地方。

林鋒猛地睜開眼，映入眼簾的不是醫(yī)院潔白的天花板，也不是基地那熟悉的行軍床，而是一片低矮、陰暗的木質(zhì)閣樓屋頂。

幾縷昏黃的光線從糊著舊報紙的窗戶縫隙里擠進來，照亮了空氣中飛舞的塵埃。

他正躺在一張硬得硌人的板床上，身上蓋著一床散發(fā)著霉味和汗味的薄被。

記憶如潮水般涌來，最后的畫面定格在炙熱的沙漠，震耳欲聾的槍聲，為了掩護隊友撤退，他身中數(shù)彈，灼熱的痛楚從幾個地方同時炸開，生命力隨著鮮血迅速流失。

在意識徹底沉入黑暗之前，他的手指似乎無意識地蜷縮，握住了一枚滾燙的、剛從槍膛里退出的彈殼……彈殼？

林鋒下意識地攤開右手。

掌心空空如也，只有常年握槍磨出的老繭。

但那金屬的灼熱觸感，仿佛還殘留著一絲余韻。

他撐著身子想要坐起，一陣劇烈的眩暈和虛弱感襲來，讓他幾乎再次栽倒。

這不僅僅是失血過多的感覺，更像是一場大病初愈。

他低頭看了看自己身上的衣服——一件灰色的、打了好幾個補丁的粗布短褂，下身是一條黑色的肥大褲子。

這不是他的作戰(zhàn)服，甚至不是任何他熟悉的現(xiàn)代服飾。

一種荒謬而不祥的預(yù)感攫住了他。

他強迫自己冷靜下來，特種兵的本能讓他開始快速審視周圍的環(huán)境。

房間很小，不足十平米，除了一張板床，只有一個歪歪扭扭的木箱充當(dāng)桌子，上面放著一個磕碰得滿是凹痕的搪瓷缸子，上面模糊地印著“保家衛(wèi)國”的紅字。

墻壁是木板隔出來的，糊著己經(jīng)發(fā)黃、甚至剝落的舊報紙，透過板壁的縫隙，能隱約聽到隔壁傳來的咳嗽聲和女人的低語。

一切都透著貧窮、破敗，以及一種……舊時代的氣息。

遠處的飛機引擎聲再次轟鳴而過。

1937年？

金陵？

不，不對。

淞滬會戰(zhàn)去年就結(jié)束了，現(xiàn)在是……1938年？

這個時間點像一顆冰冷的**，擊中了他的腦海。

他怎么會知道得這么清楚？

一些不屬于他的記憶碎片突兀地閃現(xiàn)——驚慌失措的人群，爆炸的火光，一個穿著黑色制服的人遞給他一張紙，上面寫著“**委員會統(tǒng)計調(diào)查局”……還有，“林小柱”這個名字。

我是華夏東部戰(zhàn)區(qū)，某秘密特種部隊突擊隊隊長上尉林鋒。

他在心里默念，試圖抓住自己真實的身份。

但身體的感覺，周圍的環(huán)境，空氣中彌漫的味道，都在瘋狂地告訴他另一個“事實”。

他咬著牙，忍受著頭部傳來的陣陣刺痛和身體的虛弱，掙扎著挪到窗邊，用手指小心翼翼地撥開糊窗報紙的一角。

外面是一條狹窄、擁擠的里弄。

濕漉漉的青石板路，兩側(cè)是低矮的磚木結(jié)構(gòu)房屋，晾衣竹竿橫七豎八地伸出來，掛滿了打著補丁的萬國旗般的衣物。

幾個穿著破舊棉袍或短褂的男人縮在墻角曬太陽，眼神麻木。

一個拎著籃子賣白蘭花的小姑娘赤腳跑過，清脆的叫賣聲在弄堂里回蕩。

更遠處，可以看到一些西式建筑的輪廓，但整個天空是灰蒙蒙的，壓抑得讓人喘不過氣。

這不是布景，這不是電影。

這是真實的，1938年的滬海。

“林小柱！

還沒死透??？

沒死透就趕緊滾出來，王組長找你問話！”

一個粗魯?shù)穆曇粼跇窍马懫穑瑤е黠@的不耐煩和惡意。

林小柱……林鋒的身體驟然僵住。

他緩緩低下頭，看著自己這雙雖然布滿老繭，卻明顯年輕、瘦削了一些的手。

那枚在現(xiàn)代戰(zhàn)場最后握住的滾燙彈殼，仿佛穿越了時空，此刻正烙印在他的靈魂上，發(fā)出無聲的咆哮。

他，林鋒，代號“蛟龍”的華夏**，成為了1938年上海，軍統(tǒng)底層人員——林小柱。

他的戰(zhàn)爭，以一種完全意想不到的方式，重啟了。