柳云卿踏進法源寺那日，官袍上還沾著刑部大獄的陰冷血氣。

他問無念禪師：“心若受損，何以修之？”

老僧指廊下蛛網(wǎng)：“風(fēng)來不驚，雨過無痕，何曾自擾？”

柳侍郎蹙眉：“惡念當(dāng)除，善念亦不可留？”

禪師掌心托起一截枯枝，任其墜入蓮池：“眼中金屑，與沙何異？”

池水漾開漣漪，倒映著柳云卿半生執(zhí)念——他驟然看見自己緊攥的拳頭，指縫里漏下無數(shù)被捏碎的“善”。

元和十一年的暮春，長安城籠罩在一場綿密如愁緒的雨里。

柳云卿走出刑部那座森嚴如鐵獄的官署大門時，身上那件深緋色的侍郎官袍，仿佛還浸染著詔獄深處洗刷不盡的陰冷與血腥氣。

雨水打濕了朱雀大街光滑如鏡的青石板，空氣里彌漫著泥土、槐花和一種若有若無、卻揮之不去的鐵銹味。

他微微仰起頭，任由冰涼的雨絲落在臉上，試圖沖刷掉連日來印在眼底的慘白囚衣、枯槁面容，還有那些在重刑之下發(fā)出的、非人般的哀嚎。

他是**執(zhí)掌刑獄的侍郎，是陛下手中那把鋒利無情的刀，可每一次斬落下去，刀身震顫的余波，都仿佛要將他自己的魂魄也震碎幾分。

心口那處無形的空洞，在雨水的浸透下，似乎更冷、更深了。

他需要一個去處，一個能暫時擱下這沉重冠冕和血腥職責(zé)的所在。

念頭一起，法源寺那悠遠的鐘聲，便如同隔世的召喚，穿透迷蒙的雨幕，隱隱傳入耳中。

法源寺隱在長安城南一片古槐林深處。

寺門并不宏偉，青灰色的磚墻被雨水浸潤得顏色深重，顯出歲月沉淀的肅穆。

柳云卿未帶隨從，也未乘官轎，只撐一把尋常的油紙傘，步履有些滯重地踏上了寺前被雨水洗刷得發(fā)亮的石階。

守門的小沙彌認得這位常來的侍郎大人，恭敬地合十行禮，側(cè)身引他入內(nèi)。

穿過幾重寂靜的院落，誦經(jīng)聲和木魚聲如同低沉的**，漸漸清晰起來。

雨水沿著古樸的屋檐滴落，在青石板上濺起細小的水花。

空氣中彌漫著香燭、雨水和古老木料混合的氣息，清冷而寧謐。

引路沙彌在一處回廊盡頭停下，指向廊外一方小小的庭院。

庭院中央是一池青蓮，蓮葉初展，碧綠圓潤，承接著天降的甘露，水珠在葉心滾來滾