小茶室專為離婚夫妻服務(wù)，刻滿抱怨的茶杯被砸碎瞬間，執(zhí)念便從婚姻中釋放。

店主老陶默默收集碎片，串成風(fēng)鈴掛在屋檐。

午夜風(fēng)起時，碎片變回迷你夫妻，在月光下重演爭吵：“他又忘了紀念日！”

“她總把牙膏擠中間！”

直到某個雨夜，風(fēng)鈴里掉出對特殊小人——丈夫舉著餅干喊“這是我的甲板！”

，妻子把薯片捏成海盜旗：“投降吧***！”

老陶突然認出，這是三十年前自己離婚時親手砸碎的茶杯。

這間小茶室棲身于城市迷宮一條幽深小巷的盡頭，窄窄門臉仿佛被兩側(cè)高聳樓房擠壓著，透出幾分窘迫。

門楣上懸著一塊小小的木牌，刻著四個字——“斷舍離茶室”。

木牌飽經(jīng)風(fēng)霜，字跡邊緣被雨水和歲月磨得圓潤模糊，仿佛承載了無數(shù)不堪重負的嘆息。

每當夜色如墨汁般漫溢開來，巷口那盞年久失修的老舊路燈便掙扎著亮起，昏黃光暈籠罩著店門，竟如一雙疲憊的眼睛，沉默地注視著塵世聚散。

門被推開時，帶起一陣細碎、清越的叮當聲。

那是掛在門楣上的風(fēng)鈴在搖曳。

初聽是悅耳，細品之下，卻又隱隱夾雜著某種微弱的、磕碰的雜音，如同無數(shù)細小的碎瓷片在低聲爭執(zhí)。

今夜雨水淅瀝，冷意滲透。

門開處，裹挾著濕冷空氣進來一對中年男女。

男人身形微胖，頭發(fā)稀疏，臉上寫著困倦和一絲揮之不去的煩躁。

女人則顯得精瘦干練，嘴唇抿成一條倔強的直線，眼神銳利如刀，掃視著這間小小的、暖光流淌的斗室。

店主老陶從柜臺后抬起頭，他身形清瘦，灰白頭發(fā)整齊地梳向腦后，臉上溝壑縱橫，卻異常干凈。

他穿著漿洗得挺括的靛藍粗布舊式對襟褂子，袖口一絲不茍地挽到小臂。

他目光平靜，像兩口深不見底的古井，只在看清來人時，漾起一絲微不可察的漣漪，旋即又歸于沉寂。

“坐。”

老陶的聲音不高，沙啞里帶著一種奇特的、撫慰人心的溫厚，如同經(jīng)年摩挲的老木器。

女人——李娜，毫不客氣地拉開一張竹椅坐下，竹椅發(fā)出不堪重負的吱呀聲。

男人——張偉，猶豫片刻，才在對面落座，刻意拉開些距離，仿佛那張桌子是條難以逾越的界河。

“規(guī)矩都清楚？”

老陶的聲音不大