畫？”

我追問，指尖在鍵盤上懸停。

“嗯，”又是語音，“在石膏或者木頭上講故事。

用刀說話。”

她輕笑一聲，那笑聲通過電波傳來，帶著細(xì)微的電流雜音，卻奇異地?fù)蟿?dòng)了某根神經(jīng)。

她自稱劉曉，山東濰坊青州人。

那個(gè)夜晚，時(shí)間失去了刻度。

我們聊灰蒙蒙的北方冬日，聊青州古街巷里被踩得光滑的青石板，聊她工作室里彌漫不散的石膏粉塵味道，聊我這邊窗外徹夜不息的車流聲。

隔著冰冷的屏幕和遙遠(yuǎn)的信號(hào)，一種虛幻的暖意卻緩慢而堅(jiān)定地滋生出來。

她的聲音，成了那段時(shí)間里，唯一能穿透我厚重疲憊的解藥。

幾天后的一個(gè)深夜，我正被項(xiàng)目折磨得焦頭爛額，微信提示音響起。

是劉曉。

一張照片。

照片里的女孩倚在一扇雕花木窗邊，窗外似乎是個(gè)小院，有模糊的植物輪廓。

165左右的身高，身形纖細(xì)，估摸98斤上下，穿著簡單的米白色毛衣，長發(fā)松松挽著。

光線柔和，勾勒出她清晰的側(cè)臉線條：飽滿的額頭，小巧挺直的鼻梁，微微翹起的唇瓣，下頜的弧度流暢而精致。

她沒看鏡頭，目光垂落，嘴角噙著一絲若有若無的笑意，甜美得像早春枝頭初綻的花苞，卻又被那沉靜的側(cè)影賦予了一種奇異的、與年齡不符的安寧感。

那一刻，窗外的喧囂和眼前的焦躁都消失了，只剩下屏幕里這個(gè)凝固的瞬間。

“像嗎？”

她問。

我喉嚨有些發(fā)緊，指尖懸在屏幕上，竟一時(shí)不知如何回復(fù)。

最終只敲下一個(gè)字：“像?！?br>
又覺得太過單薄，補(bǔ)了一句，“比想象中…更…” 更什么？

更真實(shí)？

更遙遠(yuǎn)？

更讓人想靠近？

我找不到那個(gè)準(zhǔn)確的詞。

她似乎懂我的窘迫，發(fā)來一個(gè)捂嘴笑的表情：“算你誠實(shí)?！?br>
這像是一把鑰匙，打開了一個(gè)新的維度。

我們交換著生活的碎片：她發(fā)來工作臺(tái)上散落的刻刀、蒙著塑料布的巨大半成品浮雕；我拍下公司樓下深夜空寂的街道、偶爾放縱的**攤煙火氣。

她給我聽青州古城墻根下呼嘯而過的風(fēng)聲錄音；我錄下這座城市地鐵進(jìn)站時(shí)沉悶的轟鳴。

空間被聲音和圖像奇妙地壓縮又延展。

我習(xí)慣了在每一個(gè)工作的間隙，在每一個(gè)難以入眠的深夜，等待那個(gè)專屬的頭像亮起，