酸雨，像**的血液，永無止境地潑灑在這片名為“家園”的焦土上。

王立每一步都陷進(jìn)浸滿泥漿的灰燼里，每一步都濺起裹挾著不知名碎骨的泥點(diǎn)。

他破爛的防化服頭盔面罩上，渾濁的**水痕不斷流淌、匯合，模糊了視野。

每一次沉重的呼吸，都帶著過濾系統(tǒng)也擋不住的、深入骨髓的硝石與輻射塵的混合氣味——那是戰(zhàn)爭留給大地最后、也是最頑固的烙印。

他身后，那座曾經(jīng)名為城市的巨獸骸骨，在永恒鉛灰色天幕的映襯下，只剩下幾根扭曲的鋼筋骨架刺向天空，如同垂死者不甘的枯爪。

遠(yuǎn)處地平線，灰黃的沙塵暴無聲地卷起，形成一道吞噬一切的高墻，緩慢地、無可**地推進(jìn)。

那是這片大地上最常見、也最絕望的風(fēng)景。

“呼哧…呼哧…” 王立停下腳步，肺部火燒火燎。

他靠在一段斷裂的、覆蓋著詭異苔蘚的混凝土墻上，那苔蘚呈現(xiàn)出一種病態(tài)的熒綠色，在昏暗的光線下幽幽發(fā)亮，像是某種活物的眼睛。

他摸索著腰間水壺，里面晃蕩著僅剩的一層渾濁液體。

他猶豫了一下，終究沒敢擰開。

絕望像冰冷的藤蔓，纏繞著心臟，一點(diǎn)點(diǎn)勒緊。

就在那時，天空變了。

并非云開日出——那早已是神話。

而是鉛灰色的厚重云層，被一股無形的、巨大的力量強(qiáng)行撕裂、推開。

巨大的陰影投落下來，覆蓋了廢墟，覆蓋了沙塵，覆蓋了王立和他腳下這片瀕死的土地。

王立猛地抬頭，頭盔面罩上的污穢水痕被他用同樣污穢的手套狠狠抹開。

銀白色。

純粹的，冰冷的，帶著非人光澤的銀白色。

巨大到遮蔽了半個天空的艦體，如同神話中諸神的方舟，又像是深海巨獸的冰冷鱗甲。

它們不是一顆，而是一群，如同沉默的星辰陣列，懸停在人類曾經(jīng)引以為傲的大氣層之外，俯視著這顆被自己孩子折磨得奄奄一息的星球。

沒有聲音，沒有攻擊性的光芒，只有一種令人窒息的、絕對的威壓。

王立的心臟在防化服里狂跳，幾乎要撞碎肋骨。

戰(zhàn)爭……還沒結(jié)束？

他下意識地摸向腰后那把冰冷的、能量所剩無幾的激光**。

然而，預(yù)想中的毀滅光束并未降臨。

一點(diǎn)柔和的、純凈的藍(lán)色光暈，從其中一艘巨大母艦的底部