她被富妻改名、即將離境，我只剩48小時。

否則，她將永遠(yuǎn)，不記得我曾是**媽。

1 糖紙我出院那天，周敘來了，他把一只牛皮紙袋遞給我，說：“離婚協(xié)議簽好。

可安我?guī)ё吡恕！?br>
聲音不高，卻像鈍刀，一字一鈍。

我沒接，也沒哭，只是點頭。

點頭這個動作輕，卻能壓碎胸腔里所有骨頭。

紙袋最后還是落在我手里，沉甸甸的。

下雨了，他轉(zhuǎn)身。

傘沿滴水，落在我的病號服拖鞋前，像替我哭。

我想喊一聲“可安呢”，卻發(fā)現(xiàn)自己只剩氣音，一張口就被雨沖散。

后巷的排水口堵著半張廣告單，紙船漂不過去。

我把協(xié)議掏出來，對折再對折，最后折成一只方頭小船，放進(jìn)水里。

它漂了三厘米，就被垃圾卡住，慢慢沉了。

我蹲下去，伸手想扶，卻只摸到冰冷的鐵柵欄和更冷的雨水。

“媽媽?！?br>
我猛地回頭。

巷口空蕩蕩，只有風(fēng)。

那聲“媽媽”大概是我幻聽——或者，是心里那塊沒拔掉的彈片又在疼。

回到病房收拾東西，護(hù)士遞來一個透明文件袋：“你女兒之前偷偷塞給你的。”

里面是一顆草莓糖，已經(jīng)化了，糖紙皺巴巴，被水彩筆畫了兩個牽手的火柴人。

右邊的小人寫“安安”，左邊的大人沒寫名字，只畫了一顆歪歪扭扭的心。

我蹲在地上，用袖子把糖紙擦干，卻越擦越濕。

糖紙上的紅墨暈開，像血，又像晚霞。

那天晚上，我搬回出租屋。

十平方，一張行軍床，一只塑料凳。

燈泡昏黃，照得墻上那張結(jié)婚照像曝了光的底片。

我把它取下來，相框背面的紙已經(jīng)發(fā)黃，寫著我們領(lǐng)證那天的日期——七年前的今天。

我拿起剪刀，對著照片正中，咔嚓。

咔嚓。

咔嚓。

碎片散了一地，像一地碎冰。

我跪下去，又把最大的那一塊撿起來——是我抱著剛出生的可安，她的小拳頭抵在我下巴。

我用手背抹膠水，把碎片一塊塊往相框里粘，手指被割出血，也不管。

粘到最后，照片中間空出一個洞，剛好是周敘的位置。

我盯著那個洞，輕輕說：“我不跟你爭什么，只跟你爭女兒。”

燈閃了兩下，滅了。

我摸黑躺下，把糖紙壓在枕頭底下。

黑暗里，草莓味一點點漫上來，甜得發(fā)苦。

窗外，雨停了。

我知道，從