盛夏的傍晚，蟬鳴在悶熱的空氣里織成一張網(wǎng)。

林夏蜷縮在畫室角落，畫筆在素描紙上懸停良久，最終留下一道顫抖的線條。

窗外霓虹閃爍，卻無法照亮她心底那片永恒的陰翳。

“?！彪娮余]箱提示音打破寂靜。

她機械地滑動鼠標，一封陌生郵件躍入眼簾：**“林夏：你記得螢火蟲嗎？

母親留下的謎題，答案藏在老家的螢火蟲養(yǎng)殖場。

今夜啟程，或許能找到你缺失的童年。

螢火”**指尖觸到屏幕的瞬間，記憶如潮水涌來。

母親離世那年她僅十歲，模糊的片段里，總有一片螢火在暮色中閃爍。

父親此后便封鎖了所有關于母親的記憶，老宅成為禁忌之地。

這封信，像是命運拋來的繩索，讓她窒息，卻又忍不住想抓住。

她望向墻上的全家福，母親的笑容溫柔如初，而父親的面容卻被歲月刻滿冷硬。

自那之后，父女間的對話永遠簡短如公式：“吃飯。”

“畫稿完成了嗎？”

沉默的裂痕在兩人之間越撕越深。

林夏抓起外套沖出公寓，夜風裹挾著城市特有的金屬味撲面而來。

地鐵站臺上，她攥著車票反復摩挲，指尖在“青河鎮(zhèn)”三個字上徘徊。

父親此刻或許正在實驗室調(diào)試機械，他永遠不會知道，女兒即將踏入他親手砌起的**。

抵達老宅時已是午夜。

銹蝕的門鎖發(fā)出**，推開門的剎那，灰塵與陳腐的氣息撲面而來。

月光從破窗斜照，她看見母親曾用的畫架歪斜在墻角，畫布上未完成的螢火蟲群只剩半幅輪廓，仿佛被時光掐斷的嘆息。

她摸索著打開抽屜，一沓泛黃的日記本赫然出現(xiàn)。

翻開扉頁，母親清秀的字跡躍入眼簾：**“2008年7月15日：螢火蟲養(yǎng)殖場的生態(tài)實驗進展順利，但開發(fā)商的威脅愈發(fā)頻繁。

它們不該成為商業(yè)的犧牲品……夏夏今**我，為什么螢火蟲只在夜晚發(fā)光。

我告訴她，那是星星墜入凡間的碎片，在黑暗中才能找到自己的光?！?br>
**林夏的手指停在最后一行，喉頭哽住。

母親死亡的真相始終被父親以“意外”二字草率掩埋，而此刻，日記里的字句像一把鑰匙，撬開了塵封的裂縫。

窗外忽然傳來淅瀝雨聲。

她合上日記，望向庭院——那里曾是母親種滿螢火草