消毒水的味道，是我對(duì)上一世最后的記憶。

我叫林嵐，32歲，死于腎衰竭。

我躺在冰冷的病床上，生命一點(diǎn)點(diǎn)流逝，手機(jī)屏幕上，是我弟林偉發(fā)的朋友圈——他和老婆徐莉莉，帶著我爸媽，正在陽(yáng)光明媚的馬爾代夫，慶祝他們結(jié)婚五周年。

配圖是燦爛的沙灘和豐盛的海鮮大餐，我媽笑得滿臉褶子，手上那個(gè)嶄新的翡翠鐲子，是我上個(gè)月剛發(fā)的年終獎(jiǎng)。

諷刺的是，我這顆衰竭的腎，是移植給我弟后僅存的一顆。

三年前，他尿毒癥，我毫不猶豫地捐了一顆腎。

醫(yī)生說(shuō)，剩下一顆要好好保養(yǎng)。

可為了給他湊夠換房的首付，我拼命加班，每天只睡四個(gè)小時(shí)，最終倒在了工作崗位上。

臨死前，我打給林偉，想聽(tīng)聽(tīng)他們的聲音。

電話是徐莉莉接的，她語(yǔ)氣很不耐煩：“林嵐，你又怎么了？

我們一家人出來(lái)度個(gè)假你都要攪局，能不能懂點(diǎn)事？

你弟身體剛恢復(fù)，需要靜養(yǎng)！”

我再也說(shuō)不出一個(gè)字，手機(jī)滑落在地。

意識(shí)消散的最后一刻，我看到了他們一家人的合影，在溫暖的陽(yáng)光下，笑得那么幸福。

而我，像一塊被榨干了最后一滴汁水的甘蔗渣，被無(wú)情地拋棄在陰暗的角落里。

劇烈的窒息感襲來(lái)，我猛地睜開(kāi)眼。

映入眼簾的，不是醫(yī)院慘白的天花板，而是我出租屋里那盞熟悉的宜家吊燈。

墻上的日歷，鮮紅地標(biāo)注著日期——2025年9月15日。

我重生了，回到了十年前。

“姐！

你發(fā)什么呆呢？

快點(diǎn)啊，我跟莉莉還等著你轉(zhuǎn)錢(qián)付首付呢！”

林偉不耐煩的聲音將我從震驚中拉回現(xiàn)實(shí)。

他翹著二郎腿坐在沙發(fā)上，徐莉莉親昵地挽著他的胳膊，正用一種審視的目光打量著我的這間小公寓，眼神里帶著毫不掩飾的嫌棄。

就是這一天。

上一世的今天，林偉和徐莉莉看中了一套價(jià)值三百萬(wàn)的婚房，首付一百萬(wàn)，他們自己一分錢(qián)沒(méi)有，理直氣壯地讓我來(lái)出。

我為了湊夠這一百萬(wàn)，賣(mài)掉了自己唯一的、小小的單身公寓，還背上了五十萬(wàn)的債務(wù)。

從那天起，我的人生，就成了一個(gè)為他們填窟窿的無(wú)底洞。

“姐，你聽(tīng)見(jiàn)沒(méi)?。俊?br>
林偉提高了音量，“莉莉說(shuō)了，沒(méi)房子就不結(jié)婚！

我們老林家可就我這一個(gè)獨(dú)苗，你這個(gè)做姐姐