第七場秋雨落下時，阿朗記住了兇手的聲音。

不是刀刃破風的嘶鳴，不是**倒地的悶響，是血滴墜入積水時那聲“嗒”，像宿命在耳骨上敲下的火漆印。

他蜷在廢棄馬戲團道具箱后，盲眼空洞地睜著，任憑那獨特的腳步聲踏碎雨幕遠去——輕，卻帶著刀刃歸鞘的冷硬。

三天后，這腳步聲停在了他棲身的破帳篷前。

“餓嗎？”

少女的嗓音清凌凌的，像初春化開的溪水。

他沉默地接過她遞來的饅頭，指腹觸到她掌心一道新鮮的、深可見骨的割傷。

血腥味混著藥香，夜夜縈繞在他枕畔。

直到他循著她“**”的聲音，將生銹的劍刺進她溫熱的胸膛。

劍刃拔出時帶出一張染血的紙——那是通緝令，畫像上猙獰的刀疤臉，正是昨夜死在他枕邊的仇人。

第七場秋雨敲打著銹蝕的鐵皮棚頂時，十七歲的阿朗在泥濘里蜷成一團。

刺骨的寒氣鉆進他單薄的衣衫，但真正讓他血液凍結的，是耳朵剛剛捕獲的聲音碎片。

不是刀刃破風的嘶鳴，不是**倒地的悶響，甚至不是兇手沉重的呼吸——是血。

溫熱的、黏稠的血，從被割開的喉管噴涌而出，然后，一滴，一滴，沉重地砸進帳篷外洼地的積水里。

嗒。

嗒。

嗒。

三聲。

間隔均勻，帶著生命流逝后獨有的、令人作嘔的粘滯感。

像三顆燒紅的鐵釘，狠狠鑿進他空茫的聽覺世界，留下終身無法磨滅的印記。

緊接著，是腳步聲。

很輕，幾乎被雨聲吞沒，卻帶著一種奇特的韻律，仿佛踩踏的不是泥濘，而是某種無聲的鼓點。

步幅不大，落地時前腳掌先著地，幾乎沒有足跟的碾壓聲，像貓，更像一種習慣性收斂行跡的本能。

這聲音踏碎雨幕，由近及遠，最終消失在廢棄馬戲團營地邊緣的密林方向。

阿朗空洞的眼窩對著聲音消失的虛空，牙關咬得咯咯作響，指甲深陷進冰冷的掌心。

他能“聽”到剛才發(fā)生的一切——那個總在附近游蕩、覬覦他包袱里最后半塊馕餅的流浪漢老疤，**凈利落地抹了脖子。

兇手是誰？

他看不見。

但那個獨特的腳步聲，那輕捷如貓卻又帶著冰冷金屬質(zhì)感的步伐，像用燒紅的烙鐵，在他腦髓深處刻下了一個危險的符號。

風卷著血腥氣鉆進破帳篷的