1上海的**，梧桐絮像雪花一樣飄飄揚灑灑，落在梧桐街27號的紅色磚墻上。

倪偉貞站在那扇熟悉的，漆皮有些剝落的木門前，深吸了一口氣。

空氣里有老城區(qū)特有的，潮濕的青苔味和隱約的飯菜香。

她已經(jīng)有快五年沒踏足這里了——這個生她養(yǎng)她，卻也承載了她青春期所有叛逆與逃離記憶的老房子。

鑰匙**鎖孔，轉(zhuǎn)動時發(fā)出“咔噠”一聲，像是某種古老儀式的最后一道工序。

門開了，一股混合著灰塵、樟腦丸和舊紙張的特殊氣味撲面而來，瞬間將她拉回了那個既熟悉又陌生的時空。

屋子里的一切似乎都沒怎么變。

客廳里擺放著那套用了幾十年的深色木制沙發(fā)，上面蓋著一塊洗得發(fā)白的碎花布；墻上掛著她父親倪偉強年輕時的照片，還有一張已經(jīng)泛黃的全家福，照片里年輕的母親劉淑芬抱著還是嬰兒的她，笑得有些勉強，眼神里帶著一絲不易察覺的疲憊。

倪偉貞環(huán)顧四周，目光最終落在了角落里那個積滿灰塵的大木箱上。

那是母親的“寶貝”箱子，里面裝著她認為最重要的東西：舊衣服、老照片、各種票根，還有……倪偉貞皺了皺眉，一些模糊的、不愉快的記憶碎片開始在腦海里翻涌。

她記得小時候，母親總是把這個箱子鎖得緊緊的，不允許她碰觸。

后來她長大了，有了自己的生活，回家的次數(shù)越來越少，這個箱子也就成了被遺忘在角落里的存在。

這次回來，是因為母親的電話。

電話那頭的聲音蒼老而無力，帶著一種倪偉貞從未聽過的惶恐：“阿貞，你……你快回來吧，**他……摔了?！?br>
父親倪偉強，在她印象里一直是個沉默寡言，甚至有些木訥的男人。

他是一家小型國企的普通工人，每天按時上下班，閑暇時喜歡在陽臺上擺弄他的幾盆花草。

他不算是個好丈夫，更談不上是個好父親，在倪偉貞的記憶里，他很少笑，也很少和她交流。

母親的強勢、家庭的壓抑，似乎都與他無關(guān)，他像一個局外人，默默地承受著，或者說，默認著。

接到電話時，倪偉貞正在**參加一個重要的設(shè)計展。

她的品牌“星辰”在國內(nèi)外的名氣越來越響，她自己也從一個懵懂的設(shè)計系學生成長為一個干