青石鎮(zhèn)的清晨，總是從林巧姑的剪紙店開始的。

天剛蒙蒙亮，六十三歲的巧姑，就已經(jīng)坐在臨窗的老榆木桌前，手中的剪刀在紅紙上翻飛。

陽光透過雕花木窗欞，在她布滿皺紋的臉上投下了細(xì)碎的光影，那些皺紋如同她剪出的紋路，記錄著歲月的痕跡。

“咔嚓，咔嚓”，剪刀開合的聲音清脆悅耳，像是某種古老的韻律。

巧姑瞇著眼睛，全神貫注地盯著手中的紅紙，手腕輕輕一轉(zhuǎn)，一片精巧的梅花瓣便飄落在桌面上。

她的動作行云流水，沒有絲毫猶豫。

六十年的功夫，剪紙早已成了她身體的一部分。

“媽，您又起這么早?！?br>
林小雨**眼睛從里屋走出來，看到母親佝僂的背影，不由得嘆了一口氣。

她今年二十八歲，大學(xué)畢業(yè)后在省城工作了兩年，最終還是回到了這個小鎮(zhèn)。

父親去世得早，她不忍心讓母親一個人，守著這家日漸冷清的剪紙店。

巧姑頭也不抬：“早起的鳥兒有蟲吃。

今天趕集，得多準(zhǔn)備一些花樣?！?br>
她的聲音有一些沙啞卻異常堅定，像她手中的剪刀一樣不容置疑。

小雨走到母親身邊，看著桌面上逐漸成形的“喜鵲登梅”。

那喜鵲栩栩如生，每一片羽毛都清晰可見，梅花瓣薄如蟬翼，仿佛能聞到幽香。

她知道，這樣的作品在母親手里至少要剪上三個小時，卻只能賣二十塊錢。

“媽，我跟您說過多少次了，現(xiàn)在誰還買這些剪紙??？”

小雨拿起手機(jī)，點(diǎn)開一個短視頻平臺，“您看，人家用機(jī)器幾分鐘就能做出幾百張，成本才幾毛錢。”

巧姑的手突然停了下來。

她抬起頭，渾濁的眼睛里閃過一絲銳利的光：“機(jī)器？

那也能叫剪紙？”

她拿起剛剪好的作品，對著陽光展開，“你看這線條，這神韻，機(jī)器能剪出來嗎？

這是藝術(shù)，不是流水線上的商品！”

陽光透過紅紙，在地上投下精美的影子。

小雨不得不承認(rèn)，母親的剪紙確實(shí)與眾不同，每一刀都蘊(yùn)**生命力。

但她更清楚現(xiàn)實(shí)，鎮(zhèn)上像母親這樣的手藝人越來越少，年輕人都去了城里，留下的老人也漸漸不再買這些。

“過時的玩意兒?！?br>
“我不是說您的剪紙不好，”小雨蹲下身，握住母親粗糙的手，“我是說咱們得換個方式。

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