清晨的安瀾，像一枚被潮水翻覆的貝殼，安靜地躺在城市的淺灘上。

她的公寓坐落在舊城區(qū)的盡頭，窗外便是濛濛晨霧，像極了一襲薄紗，將世界溫柔地隔絕。

她習(xí)慣在晨曦未亮?xí)r起身，獨自一人泡上一杯淡茶，任茶香在空氣里暈開，仿佛這樣可以在一天的開始，為自己鋪設(shè)一層柔軟的底色。

安瀾的生活井然有序。

她是市圖書館古籍修復(fù)室里最年輕的修復(fù)師，日常與紙屑、墨跡為伴。

她像一只敏感的鹿，總能在斑駁的羊皮紙上尋到殘存的線索，再用極細(xì)的毛筆和透明的漿糊，將那些易碎的故事粘貼起來。

她溫柔、專注，安靜得仿佛與世無爭。

然而，只有她自己知道，記憶的邊角總有一片模糊的陰影，像晨霧中無聲游移的幽靈。

這一天的清晨與往日并無不同。

她將茶杯放在窗臺，望見霧氣纏繞了石板路，偶有早起的流浪貓悄無聲息地穿行其間。

她的目光掠過對面舊樓的窗戶，那里住著一對年邁的夫婦，己然起身，正小心翼翼地推開窗，像是要與全新的一天打個照面。

安瀾微微一笑，心頭卻像有一根弦悄悄顫動。

她走進書房，準(zhǔn)備開始一天的修復(fù)工作。

桌上攤著昨夜未完的殘卷，紙張發(fā)黃，字跡斑駁，仿佛在訴說著時間的殘酷。

安瀾翻看著，忽然發(fā)現(xiàn)信箱里多了一封信。

她怔了一下——這間公寓很少有人來訪，信箱也常年空著。

她拿起信封，上面沒有署名，只有用藍墨水寫下的兩個字：“安瀾”。

她的名字，干凈利落，像是被風(fēng)吹過的水面。

拆開信封，一片陌生的紙屑滑落出來。

紙屑上只有一句詩：“霧中微光，不知歸處?！?br>
字跡柔和，卻帶著一絲熟悉的溫度，仿佛那個人握筆時與她的呼吸同頻。

她仔細(xì)摩挲著紙屑，心中泛起說不清的漣漪。

安瀾努力回憶，卻找不到任何與之相關(guān)的記憶。

她想起自己的遺忘——那些如潮水退去的過往，在腦海里只剩下隱約的輪廓。

她曾以為遺忘是自然而然的事情，像每一夜的入睡與清晨的醒來；可現(xiàn)在，這片紙屑像一顆石子，投入她心湖深處，激起無數(shù)涌動的漣漪。

安瀾將紙屑放在掌心，閉上眼。

霧氣、晨光、紙屑、詩句，在她的內(nèi)心交織成一幅朦朧的畫。

她想起工作中的細(xì)致——拼合殘卷、補寫斷句、辨認(rèn)消失的墨痕——每一步都需要耐心與細(xì)膩。

而現(xiàn)在，她的人生似乎也成了一本殘破的古籍，每一頁都等待著被修復(fù)、被理解。

她輕輕嘆息，將紙屑放進修復(fù)檔案夾。

她知道，自己無法忽略這句詩，也無法忽略那種隱約的召喚。

她開始注意起身邊的每一個細(xì)節(jié)：走廊里舊時的瓷磚，門口鐵欄桿上殘留的雨跡，樓梯間貼著褪色告示的布告欄。

世界仿佛被按下了慢放鍵，每一個角落都在低語，每一縷晨霧都在訴說。

到了圖書館，安瀾依舊穿上洗得發(fā)白的工作服，把頭發(fā)挽成低髻。

她將那句詩念在心里，仿佛是一句暗號。

修復(fù)室里傳來同事們低聲的問候，她微笑回應(yīng)，卻始終覺得自己像是隔著一層霧，與這個世界保持著微妙的距離。

工作間隙，她打開修復(fù)檔案，把那片紙屑攤在案前。

她用放大鏡仔細(xì)端詳，發(fā)現(xiàn)紙的紋理與一般信箋不同，更像是某種手工宣紙，極薄卻有韌性。

墨跡己經(jīng)略微暈開，看得出寫信的人在落筆時遲疑過。

安瀾用指尖緩緩摩挲，仿佛可以觸摸到對方的心跳。

“安瀾，你怎么啦？”

同事小孟湊過來，關(guān)心地問。

安瀾微微一笑，搖頭：“沒什么，只是在想一首詩?！?br>
小孟拍拍她的肩膀，打趣道：“你總是這樣，像個老學(xué)究，心事都寫在紙上?！?br>
安瀾輕輕笑了。

她沒說出心里的疑惑——那詩句在她心里不斷回響，像一盞遙遠的燈塔，在晨霧中閃爍著微光。

午后的陽光透過修復(fù)室的高窗，斑駁地灑落在安瀾的工作臺上。

她的雙手在古籍殘頁與紙屑間穿梭，動作一如往常，卻比任何時候都要專注。

她的思緒被那句詩牽引，開始在記憶的邊界徘徊。

她試圖想起那些被遺忘的片段：兒時的家、父母的面容、某個夏夜的星空。

可一切都是模糊的，她仿佛只能在別人的故事里，才能窺見屬于自己的影子。

傍晚，安瀾下班回家，走在熟悉的街道上。

霧氣己經(jīng)消散，城市的輪廓漸漸明朗。

她走過小巷，經(jīng)過那家總是亮著昏黃燈光的舊書店。

櫥窗里陳列著發(fā)黃的詩集，封面上印著些許熟悉的字眼。

她駐足片刻，心頭忽然一動。

她推門而入，店主是位白發(fā)蒼蒼的老人，戴著厚厚的眼鏡。

老人微笑著點頭，仿佛己經(jīng)認(rèn)識她多年。

“想找什么書嗎？”

老人聲音低沉，像被歲月磨得光滑的鵝卵石。

“我……想找一本關(guān)于霧的詩集?！?br>
安瀾答道，聲音有些遲疑。

老人摸了摸下巴，從柜臺后取出一本薄薄的冊子，封面上印著一幅晨霧中的燈塔素描。

他遞給安瀾，眼神里帶著某種意味深長的溫柔。

“這本書很少有人注意，但每個看到它的人，都說里面藏著他們自己的故事?！?br>
安瀾翻開詩集，指尖恍若觸電。

書頁間，夾著一張與她收到的紙屑材質(zhì)極為相似的便簽，上面寫著同樣的墨跡：“霧中微光，不知歸處?！?br>
她怔住了，抬頭看向老人。

老人只微微一笑，仿佛一切盡在不言中。

安瀾將書帶回家，夜色己深。

她在昏黃的燈下，一頁頁翻讀那本詩集。

詩句如霧氣纏繞，時而清晰，時而迷離。

每讀一行，她都仿佛在修復(fù)一段失落的記憶。

那些有關(guān)霧、微光、燈塔的意象，在她的腦海里緩緩拼合，漸漸勾勒出一幅未曾見過的畫面。

她想，也許自己的遺忘并不是世界的錯漏，而是一種溫柔的饋贈。

正如那些殘破的古籍，在她手中被一點點修復(fù)，新的故事便悄然誕生。

她開始相信，人生的缺頁未必是遺憾，也許正因為空白，微光才會悄然滲透進來。

夜深人靜時，安瀾合上詩集，將那片紙屑與便簽一同夾在書頁間。

她坐在窗前，望著夜色中遠處的燈塔，心里第一次生出一種溫暖的期待——或許，她終將在晨霧中，找到屬于自己的微光。

她不知道答案是什么，但她愿意沿著這些模糊的線索，一步步走下去。

晨霧褪去時，微光己悄然亮起。