1 夢(mèng)想的影子林舟是在一盞昏黃的地鐵燈下醒來的。

車廂里只剩下她一個(gè)人。

金屬扶手映著她額前的汗，手機(jī)屏幕早已黑掉，腿上還放著沒來得及合起的筆記本電腦，PPT停在第36頁。

她不知道自己是什么時(shí)候睡著的，只記得提案第三次被駁回，客戶想要“更年輕的創(chuàng)意”，她剛把團(tuán)隊(duì)的初稿一頁頁改成了加班版本。

車門開了，一陣風(fēng)從門縫吹進(jìn)來，像是某種無聲的召喚。

她本能地起身走出去——并沒有猶豫，就像無數(shù)次下班時(shí)那樣機(jī)械地挪動(dòng)雙腳。

站臺(tái)空蕩得詭異，連報(bào)站廣播都沒響起。

她下意識(shí)看了看站名牌。

白底黑字，四個(gè)字：“望北之城”。

林舟皺了皺眉，這站名不在她熟悉的那條地鐵線上。

她的地鐵線路她再熟不過，每一個(gè)站名背后都是一段生活的傷疤：東水路——她上一個(gè)加班通宵的地方；桐華街——她曾在那兒和男友分手；望京南——她大學(xué)時(shí)夢(mèng)想住的地段，最后卻因?yàn)榉績(jī)r(jià)望而卻步。

但“望北之城”？

從來沒聽說過。

她朝出口走去，手機(jī)無信號(hào)。

她本想開口向工作人員問路，卻發(fā)現(xiàn)整個(gè)地鐵站空無一人，連便利店的霓虹燈都不閃了。

城市一如既往地喧囂，但又說不出哪里不同。

林舟走出地鐵站，眼前的街道像是她熟悉城市的“鏡像版”：熟悉的咖啡店變成了唱片行，寫字樓外的廣告牌上，是一張張陌生又有點(diǎn)懷舊的藝術(shù)節(jié)海報(bào)。

天空的云更低，風(fēng)吹過來帶著雨前的潮氣，有種舊夢(mèng)重溫的錯(cuò)覺。

她不知該往哪里走，卻鬼使神差地拐進(jìn)了一條窄巷。

巷子深處，有一間掛著手寫招牌的獨(dú)立琴房：“舟聲 · 音樂工作室”。

她怔住了。

那個(gè)字——“舟”，和她名字一樣。

好奇心推著她走近。

窗戶里透出一盞暖黃燈光，伴著悠揚(yáng)的鋼琴聲，是《Clair de Lune》。

她很久沒聽這首曲子了，更久沒有彈過了。

指尖的繭早在某次加班中磨沒，留下的是鍵盤敲擊得腫脹的關(guān)節(jié)。

門半掩著。

她輕輕推開。

琴聲停了。

轉(zhuǎn)頭的人讓她屏住了呼吸——那是一張和她一模一樣的臉，只是頭發(fā)更長(zhǎng)一些，神情更松弛，穿著簡(jiǎn)單的白襯衫和牛仔褲，眼里沒有那種她早已習(xí)慣的疲