我在婚紗店試衣間咳出血跡，手機(jī)屏幕彈出一條電子遺囑簽署提醒——發(fā)起人是去世三個(gè)月的丈夫江翊。

他臨終的遺言從 AI 中傳來(lái)：“對(duì)不起，我騙了你兩次，第一次是求婚，第二次是死亡?！?br>
1婚紗店的 VIP 試衣間，水晶吊燈從天花板垂下，在鏡面折射出一片破碎的光斑。

那些細(xì)碎的光芒仿佛帶著某種不安分的氣息，像刀刃般割裂了空氣中的靜謐。

我坐在鏡子前，看著自己蒼白的臉和微微顫抖的手指，耳邊是店員輕輕推開雕花木門的聲音：“小姐，這件魚尾紗要試試嗎？”

話音未落便戛然而止。

鏡子里的新娘——那個(gè)穿著純白紗裙、披著頭紗的女人，突然劇烈地咳嗽起來(lái)。

像是要把胸腔里的所有東西都撕扯出來(lái)。

我一瞬的視線模糊，點(diǎn)點(diǎn)殷紅濺落潔白頭紗上，如同撒了一把玫瑰種子，又像是誰(shuí)打翻了盛滿鮮血的墨水瓶。

“小姐？”

店員的聲音變得驚慌失措，但她的存在已經(jīng)離我很遠(yuǎn)了。

我的世界此刻只剩下這面鏡子，還有鏡中那個(gè)陌生卻又熟悉的自己。

我顫抖著扯下頭紗，指尖觸碰到冰涼的金屬環(huán)。

那是婚戒，江翊親手為我戴上的那一枚。

內(nèi)側(cè)刻著“永愛 **”的字跡已被歲月磨得發(fā)亮，這是每天摩挲千遍留下的痕跡。

每一道磨損都是對(duì)過(guò)去的執(zhí)念，每一次滑過(guò)指腹的觸感，都讓我想起他站在蒼山雪影中的樣子——那張照片，是我們一起去大理拍的婚紗照。

他的白襯衫被風(fēng)鼓脹，笑容比陽(yáng)光還要耀眼。

手機(jī)突然震動(dòng)，將我拉回現(xiàn)實(shí)。

屏幕亮起，彈出了電子遺囑簽署提醒。

鎖屏照片正是那張婚紗照。

我盯著它看了很久，久到眼睛酸澀，久到淚水幾乎奪眶而出。

眼淚干枯的我沒(méi)有哭，剩下一具空洞的軀殼在茍延殘喘。

“小姐，您沒(méi)事吧？”

店員試探道，語(yǔ)氣里透著掩飾不住的擔(dān)憂。

“沒(méi)事?！?br>
我聲音沙啞得好似另一個(gè)人。

沒(méi)事？

怎么可能沒(méi)事！

江翊死了，三個(gè)月前的那個(gè)雨夜。

一場(chǎng)突如其來(lái)的車禍帶走了他的一切，唯獨(dú)留下了這枚戒指，和我無(wú)盡悔恨與痛苦。

更諷刺的是，他臨終前竟還想著我，甚至提前準(zhǔn)備好了這份遺囑。

他說(shuō)什么？

“照顧好我，讓我幸福?！?br>
“呵……