我叫林秋，為了追尋當(dāng)年的真相，我回到了老宅。

鑰匙**西郊老宅銅鎖的剎那，鏡中突然伸出一只蒼白的手——那分明是我七歲時的掌紋。

法醫(yī)說二十年前那場火災(zāi)只有我幸存，可鏡面倒影里總有個穿藍裙的女孩沖我笑。

深夜井底傳來啜泣聲，翻開母親日記最后一頁，泛黃紙頁上竟浮現(xiàn)出我的字跡：“別相信活著的任何人”。

直到衣柜里那件燒焦的藍裙子滲出暗紅痕跡，我才發(fā)現(xiàn)，當(dāng)年被推出火場的“我”，或許從未真正醒來過。

1鑰匙**鎖孔的瞬間，我聽見銅綠剝落的細碎聲響。

西郊老宅的木門吱呀著打開，潮濕的霉味撲面而來，像是有人把二十年的時光腌進了這團混沌里。

玄關(guān)處的穿衣鏡蒙著灰，鏡面邊緣的鎏金花紋早已氧化成黑褐色，卻映出清晰的鞋印——分明是我剛踩過的泥印，卻比我的鞋碼小兩號。

手指拂過鏡面時，指尖傳來冰涼的觸感，像是碰到了某種活物的皮膚。

日記本躺在主臥床頭柜第三格，牛皮封面上的燙金字褪成暗褐色：1998。

這是母親臨終前反復(fù)念叨的年份，那時我七歲，本該無憂無慮的年紀，卻因為一場火災(zāi)，成了人們口中的“可憐孩子”。

翻開日記本，紙頁間夾著干枯的野菊花，花瓣一碰就碎成齏粉。

母親的字跡工整秀麗，開頭寫著"給我的小秋"，可越往后越潦草，墨跡在"小秋別怕"后暈開一團，像滴淚的形狀。

樓下突然傳來拖沓的腳步聲，木地板吱呀作響，我數(shù)著步數(shù)從玄關(guān)到樓梯口，共十七步——和母親葬禮那天守靈時聽見的步數(shù)一模一樣。

“幻覺，一定是幻覺?！?br>
我喃喃自語，把日記本塞進帆布包。

手機在褲兜里震動，閨蜜陳薇發(fā)來消息：“你確定要住那棟兇宅？

二十年前巷尾王阿婆就是在你家后院被砍斷三根手指。”

屏幕冷光映在墻上，恍惚間我看見鏡子里閃過一抹白影，猛地回頭，卻只看見自己蒼白的臉。

推窗通風(fēng)時，墻根的青苔在月光下泛著微光。

那些不規(guī)則的斑塊竟慢慢拼成“回來”兩個字，我揉了揉眼睛，再看時又恢復(fù)成雜亂的綠色。

老宅的電路大概出了問題，吊燈突然開始搖晃，影子在墻上扭曲變形，像極了火災(zāi)那晚搖曳