寫這篇序的時候，我正坐在窗邊。

樓下的梧桐葉被風卷起，掠過玻璃時投下一片晃動的影子，像極了某個深夜——那時我蹲在出租屋的飄窗上，盯著電腦屏幕里剛寫完的章節(jié)，忽然想起三年前在老家醫(yī)院陪床的日子。

母親躺在病床上，輸液**的藥水一滴一滴落進血管，像極了時間緩慢的倒計時。

她攥著我的手，聲音輕得像一片雪：“小棠，別總悶在屋里寫那些打打殺殺的故事……日子還長呢?！?br>
可那時的我，滿腦子都是廢墟里的光。

我見過太多“廢墟”了。

不是鋼筋水泥的殘垣，而是人心的荒原——高考失利的迷茫，職場受挫的自我懷疑，親人***的無力，甚至是疫情封控時望著窗外空蕩街道的窒息。

那些時刻，我們像被扔進了末日電影里的主角，舉著手機的手在發(fā)抖，不知道下一個路口會不會有怪物，不知道攢了三年的計劃會不會在一夜之間歸零。

但后來我發(fā)現(xiàn)，真正的“廢墟”從不在遠方。

它藏在我們對“失敗”的定義里，藏在我們說“我不行”時的語氣里，藏在我們不敢再試一次的怯懦里。

首到我讀到一句話：“世界以痛吻我，要我報之以歌。”

可“報之以歌”太輕了——真正的勇者，是痛的時候還在找路，是摔得遍體鱗傷時還在擦傷口，是明明站在廢墟里，卻彎下腰，把碎磚撿起來，一塊一塊，砌成一朵花。

這就是我想寫的故事。

它發(fā)生在末日廢墟上，主角陳默是個被命運按在泥里的人：家人離散，饑寒交迫，連呼吸都要和腐尸的氣味搶空間。

但他在最絕望時，撞見了那束光——《無限競技場》的神秘盒子。

那不是什么拯救世界的超能力，而是一雙“數(shù)據(jù)解析”的眼睛：能看見技能的漏洞，能讀懂敵人的破綻，能從垃圾堆里翻出別人丟棄的希望。

可這雙眼睛的真正力量，從來不是“看穿數(shù)據(jù)”。

而是讓陳默明白：哪怕全世界都覺得你是廢物，你自己也可以定義“有用”。

哪怕現(xiàn)實里的每一口飯都難以下咽，虛擬世界里的每一場勝利，都是你向命運揮出的拳頭。

我寫他不是為了造神。

他會在訓練場被傀儡打趴下，會在聯(lián)賽前緊張到發(fā)抖，會在拿到第一筆信用點時躲在廁所哭——因為他和我們一樣，都是踩著泥坑往上爬的普通人。

但正是這些不完美的掙扎，讓他的成長有了血肉：他學會了用數(shù)據(jù)解析敵人的招式，更學會了用“數(shù)據(jù)解析”自己的內(nèi)心；他征服了虛擬競技場，更在被生活揍了無數(shù)次后，終于學會了“不被生活揍倒”。

這故事里有游戲，有競技，有廢土求生，但內(nèi)核從來都是：我們?nèi)绾卧诮^境里，給自己造一座燈塔。

現(xiàn)在的我，依然會遇到“廢墟”。

寫稿卡文時的焦慮，生活瑣碎里的疲憊，偶爾冒出來的“要不就算了”的念頭……但每當這時，我就會想起陳默在防空洞里撿到的那個盒子——它在黑暗里閃著微光，像一句沒說出口的“再試試”。

所以，如果你也在某個“廢墟”里徘徊，如果你也在懷疑“我是不是不夠好”，如果你也想看看“自己還能走到多遠”——翻開這本書吧。

這里沒有開掛的爽文，沒有從天而降的救世主。

但有一個人，和你一樣摔得遍體鱗傷，卻咬著牙把碎磚砌成了花；有一群人，在虛擬和現(xiàn)實的戰(zhàn)場上，用汗水和不甘，寫下了“可能”兩個字。

愿你讀完故事后，也能在自己的“競技場”里，彎下腰，撿起那塊被你忽略的“數(shù)據(jù)”，然后——用它，砌出屬于自己的光。

是為序。

2025年處暑