夜幕籠罩了城邦的屋脊。

遠(yuǎn)方的街市逐漸熄滅燈火，只有高懸的月亮，將冷淡的光輝灑落在石砌的街道上。

風(fēng)吹動(dòng)旗幟，拂過(guò)塵土，穿行在無(wú)數(shù)岔路之間。

整個(gè)城市像被按下了暫停的時(shí)鐘，連行人也悄然隱退。

而在城市的邊緣，孤零零矗立著一座龐大的建筑。

它的外形仿佛一頭沉睡的巨獸，背脊彎曲，墻壁布滿傷痕。

人們稱(chēng)它為大圖書(shū)館。

石階蜿蜒而上，每一層都寬闊得像能吞沒(méi)百人。

拱形的正門(mén)緊閉，卻透出微弱的光芒，宛如黑暗中孤獨(dú)的燈塔。

有人說(shuō)，這里儲(chǔ)存了整片**上最久遠(yuǎn)的知識(shí)；也有人低聲耳語(yǔ)，館中隱藏著不可言說(shuō)的迷宮。

白日里，學(xué)者與抄寫(xiě)員在此往來(lái)不絕；可一到夜晚，圖書(shū)館就變成了禁忌之地。

今夜，我卻不得不留在其中。

堆積如山的古籍與手稿橫陳在桌上，墨跡尚未干透。

油燈的火苗在風(fēng)口搖擺，幾次險(xiǎn)些熄滅。

我咬著筆桿繼續(xù)抄寫(xiě)，努力不讓昏沉的睡意涌上來(lái)。

時(shí)針在寂靜里滴答作響，提醒我時(shí)間已近午夜。

就在這一刻，死寂被輕微的旋律打破。

那是歌聲。

聲音輕緩，如同從夢(mèng)境的縫隙中滲出，帶著無(wú)法分辨的距離感。

旋律并不繁復(fù)，甚至可以說(shuō)簡(jiǎn)單到只剩低語(yǔ)，但每一個(gè)音符都似乎帶著溫度，輕輕敲打在耳鼓上。

我停下手中的羽筆，心口微微發(fā)緊。

那歌聲有一種難以言喻的熟悉感。

它并不像教堂的**那樣莊嚴(yán)，也不是民間的曲調(diào)那樣歡快，而是某種介于呼喚與嘆息之間的聲音。

明明第一次聽(tīng)見(jiàn)，卻像是……我早已無(wú)數(shù)次聆聽(tīng)過(guò)。

油燈的火焰突然抖動(dòng)了一下，影子在墻壁上拉長(zhǎng)，像某種無(wú)形的手在推動(dòng)我前行。

我提起燈，幾乎沒(méi)有猶豫，順著歌聲的方向，踏上了圖書(shū)館的深廊。

夜晚的圖書(shū)館截然不同于白日。

高聳的書(shū)架一排排聳立，像無(wú)聲的墓碑。

陳年的紙張與灰塵的氣味交織在空氣中，夾雜著一絲潮濕。

走廊里空曠得出奇，每一個(gè)腳步聲都在黑暗中擴(kuò)散，回蕩得比平時(shí)更加沉重。

我一邊走，一邊豎起耳朵。

歌聲若隱若現(xiàn)，像在書(shū)架的另一邊，或者在更深的甬道里。

它沒(méi)有消失，反而愈發(fā)清晰，仿佛特意為我引路。

我走過(guò)一扇扇半掩的木門(mén)。

門(mén)后有的只