我死了。

就這么簡單，在一個普通的周三下午，72歲的我，結(jié)束了平凡的一生。

沒有戲劇性的告別，沒有親人的圍繞，甚至沒有一個像樣的臨終遺言。

我只是在起身去倒水時感到胸口一陣劇痛，然后就像被抽走了所有力氣一樣，重重地摔在了客廳的地板上。

倒地的那一刻，我本能地伸手去夠茶幾上的手機。

三個快捷撥號鍵分別對應(yīng)著我的三個孩子——志強、小雅和志明。

我的手指顫抖著按下了第一個鍵，等待音響了很久，最終轉(zhuǎn)入語音信箱。

我又試了第二個，然后是第三個，無一例外，都是冰冷的電子音告訴我機主暫時無法接聽。

"算了，"我對自己說，"他們都很忙。

"疼痛像潮水一樣一**襲來，我蜷縮在地板上，看著天花板上的裂紋——那是我上個月就發(fā)現(xiàn)但一直沒找人修的。

陽光從窗簾的縫隙中斜**來，灰塵在光束中跳舞。

多么平凡的一個下午啊，我想。

電視還開著，正在播放一部我根本不感興趣的電視劇，女主角歇斯底里地哭喊著什么。

我的呼吸變得越來越困難，眼前開始發(fā)黑。

奇怪的是，我并不感到特別害怕。

或許是因為獨居多年，早已習(xí)慣了與孤獨為伴。

或許是因為我知道，即使此刻孩子們接了電話，他們也趕不及回來了。

北京、上海、**，他們分散在這個**的各個角落，各自忙著各自的生活，各自組建了各自的家庭。

最后一刻，我想起了老伴。

她走得太早了，沒能看到孫子孫女們出生。

要是她在，這個家會不會不一樣？

孩子們會不會回來得勤一些？

然后，黑暗徹底吞噬了我。

我以為這就是終點。

但當(dāng)我再次"醒來"時，發(fā)現(xiàn)自己正漂浮在客廳的天花板附近，俯視著下方的一切。

我的身體——現(xiàn)在應(yīng)該稱為**了——仍然躺在原地，姿勢扭曲，一只手伸向手機，臉上凝固著痛苦與釋然交織的表情。

"這倒是新鮮，"我自言自語，"原來人死后真的有靈魂。

"作為一個教了一輩子物理的高中教師，我從未真正相信過這些。

但現(xiàn)在，我不得不接受這個超現(xiàn)實的事實——我成了一個透明、無質(zhì)的觀察者，被困在自己生前居住的空間里。

三天后，是我的鄰居老張發(fā)現(xiàn)了