雨水順著"明月軒"的木質(zhì)招牌滴落，在青石板上濺起細(xì)小的水花。

我站在古董店門前，那把黃銅鑰匙在掌心硌出深深的印痕。

三天前，我還是一名普通的雜志編輯，過著朝九晚五的生活，直到那封律師函打破了一切平靜。

"紀(jì)瑤女士，您作為紀(jì)明月女士的唯一繼承人..."我從未見過這位姑祖母。

父親生前很少提及家族往事，我只隱約知道父親年輕時與家族決裂，直到去世都未和解。

而現(xiàn)在，這位素未謀面的親人將她的全部財(cái)產(chǎn)——這家位于老城區(qū)的古董店留給了我。

鑰匙**鎖孔時發(fā)出沉悶的咔噠聲，門軸吱呀作響，仿佛在**多年未啟。

一股混合著檀香、塵土和某種我說不上來的陳舊氣息撲面而來。

店內(nèi)光線昏暗，我摸索著墻邊的開關(guān)，幾盞仿古燈籠亮起，投下?lián)u曳的光影。

店內(nèi)空間比想象中要大，博古架上擺滿各式古玩：青花瓷瓶泛著幽光，銅鏡映出扭曲的倒影，木雕神像面目猙獰。

空氣中浮動的塵埃在燈光下如同無數(shù)細(xì)小的生命，隨著我的呼吸起伏。

"有人嗎？

"我的聲音在空曠的店內(nèi)回蕩，顯得格外突兀。

當(dāng)然無人應(yīng)答。

律師說姑祖母一周前在店內(nèi)突發(fā)心臟病去世，享年五十九歲。

奇怪的是，法醫(yī)報告顯示她的心臟健康得不像這個年紀(jì)的人應(yīng)有的狀態(tài)。

我走向柜臺，上面放著一個雕花木盒，盒下壓著一封信。

信封上用毛筆寫著我的名字，字跡工整得近乎刻板。

拆開信封，里面只有一張泛黃的宣紙："瑤瑤：若你讀到這封信，說明我已不在人世。

店中物品你可隨意處置，唯獨(dú)二樓儲藏室內(nèi)的紅木箱不可開啟，切記。

那里面的東西不屬于這個世界。

——姑祖母紀(jì)明月"信紙?jiān)谖沂种形⑽㈩澏丁?br>
這警告來得莫名其妙，卻又帶著不容忽視的緊迫感。

我的目光不由自主地飄向角落里的樓梯，那里通往二樓。

好奇心最終戰(zhàn)勝了理智。

我放下信封，向樓梯走去。

每上一級臺階，木質(zhì)地板都發(fā)出不堪重負(fù)的**。

二樓是一條狹長的走廊，兩側(cè)有幾扇緊閉的門。

走廊盡頭那扇門上貼著褪色的符紙，應(yīng)該就是儲藏室。

符紙上的朱砂符文已經(jīng)模糊，但仍能感受到某種壓抑的力量。

我深吸一口氣