蕭苗苗，一個在舊琴房里用眼神說謊的女孩。

她的失蹤，引我步步深入，一段被禁的旋律，一樁被偽裝的死亡，一個“已故戀人”的歸來。

1門把手生銹了，轉動時發(fā)出一聲干澀的“咔噠”。

我推門而入，空氣里混著灰塵、舊木頭和潮濕琴氈的氣味，鉆進鼻腔，像記憶的銹蝕片段，一片片割著我離開的五年。

“這地方早該拆了。”

我低聲嘟囔。

走進這間位于教學樓背后的廢棄琴房，是出于一種帶著賭氣的沖動——我被正式排除在校內音樂會的名單之外，理由是“恢復期不穩(wěn)定，可能影響演出質量”。

這是他們用來打發(fā)一個曾在釜山音樂廳登臺的人最溫和的方式。

“你是藝術家，但不是機器?！?br>
院長的話仿佛仍在我耳邊回響。

我沒回應，只是盯著他的眼睛，把憤怒咽了下去。

我需要發(fā)泄。

我需要彈琴。

哪怕這手腕還不夠完美，哪怕琴房潮得像密封的墳墓，我也要在琴鍵上，找回我存在的證據(jù)。

手指觸碰到黑色的琴蓋，有灰塵順著指腹滑落，涼意一下躥進骨節(jié)。

琴蓋打開的瞬間，我聽見某種非常微弱的聲音——不，是殘留在琴體中的震動，像某種余溫未散的低語。

我將手輕輕搭上琴鍵，指尖略一用力——一聲突兀的**高音**炸裂在封閉的空間里。

但那不是我彈的。

琴聲來自隔壁。

我心跳一滯。

愣在原地幾秒。

這里的琴房早就被列入“封存區(qū)域”，按理說沒有人能進來。

可我確實聽見了，有人正彈奏著一首極其緩慢而深邃的曲子，每個音都像落進水井深處，久久不散。

我下意識走向隔壁，手剛搭上門框，就聽見一聲錯音猛地扎進旋律之中，隨后——沉寂。

門虛掩著。

我推門而入。

她背對我坐在琴前，身形瘦削，長發(fā)垂落在側臉，在昏黃的日光中泛著柔光。

她穿著一件舊式的白襯衫，衣角壓在凳子下，左手還保持著懸在半空的姿勢。

她沒有轉身，也沒有說話。

我清了清喉嚨，“你……也是來練琴的？”

她的手慢慢放下，像落下一枚羽毛，然后轉過頭來看我。

那一瞬間，我?guī)缀跻詾樽约嚎匆娏嘶糜X。

她的眼睛很黑，不是單純的瞳色，而是那種看不透的深度，就像我曾在深夜海岸邊見過的海水