1 銹刀剜心手術(shù)室消毒水混著鐵銹味的空氣灌入鼻腔時，我終于看清了時間醫(yī)生的手術(shù)刀。

刀鋒銹跡斑駁，刀刃卷起細小的豁口，像被無數(shù)人咬過的月牙。

他戴著發(fā)黃口罩的臉湊近我潰爛的傷口："會有點疼，但總比讓記憶繼續(xù)化膿強。

"我攥住診療床邊緣的皮革把手。

那些生銹的鉚釘扎進掌心，像二十年前母親摔碎的青瓷碗，裂口還沾著父親咳出的血。

時間醫(yī)生開始剜除壞死的記憶組織，可他的刀太鈍了，總在關(guān)鍵處打滑。

結(jié)痂的**和潰爛的真相攪作一團，止血鉗夾住血管時，我聽見童年那只斷線風箏在胸腔里呼嘯。

"為什么不用**劑？

"我盯著天花板上霉變的時鐘，分針正拖著潰膿的尾巴爬向子夜。

"良藥早被候診室的人喝光了。

"護士長掀開隔壁床的隔簾，露出密密麻麻的輸液架，"剩下這些解藥，不過是兌了水的止痛片。

"凌晨三點的走廊傳來輪椅碾過瓷磚的聲響。

十七號床的老人又在重復那個動作——把皺紋里的年輪一圈圈纏在手指上。

上個月他兒子來探病時，老人突然扯掉所有繃帶，那些縫合線頭里涌出1997年的雨水，把探視窗澆成模糊的毛玻璃。

我的傷口開始結(jié)出晶狀體。

透過這些琥珀色的痂，我看見十八歲那年的銀杏葉正在血**返青。

實習醫(yī)生抱著病歷本站在床尾記錄："患者出現(xiàn)排異反應，建議加大解藥劑量。

"可他們不知道，我偷偷把藥片碾成粉灑進了花盆。

窗臺上的綠蘿正用新長的氣根纏繞日歷，把星期五繞成解不開的中國結(jié)。

護士長拔針頭時總愛哼《***》，可她的白大褂下擺沾著洗不掉的墨跡。

上周巡房時我發(fā)現(xiàn)她在儲物間寫詩，泛黃的稿紙上爬滿紫藥水字跡："截肢的春天在義肢里發(fā)芽"。

她慌亂合上本子的剎那，我聽見1999年那只斷翅的知更鳥在紙頁間撲棱。

2 綠蘿纏魂拆線那天，時間醫(yī)生盯著我胸口蜈蚣狀的縫合痕跡皺眉："你應該讓傷疤自然脫落。

"我按著重新滲血的紗布笑出聲。

他們永遠不會懂，有些人寧愿傷口反復潰爛，也要把記憶的殘片捂成體溫。

就像此刻窗外掠過的白鴿，每根羽毛都沾著往事的銀屑，在暮色中