雨是凌晨開始下的。

顧晚晴站在墓碑前，沒有打傘。

雨水順著她的發(fā)梢滴落，浸濕了黑色大衣的肩線。

墓碑上嵌著的照片里，林澈正對她微笑——那是他二十五歲時的樣子，頭發(fā)理得清爽，眼神溫和，唇角揚(yáng)起的弧度恰到好處，像是攝影師按下快門前，有人說了個并不好笑但他愿意配合的笑話。

實際他死的時候，并沒有這么體面。

“第七年了。”

她輕聲說，聲音被雨聲吞沒大半。

每年今天，她都會來。

帶著白菊花，站上一小時，說一些他聽不到的話。

第一年她哭到昏厥，第二年她帶了酒和他愛吃的栗子蛋糕，第三年開始，她學(xué)會了平靜地匯報自己這一年的生活——升職了，搬家了，養(yǎng)了只貓，父母催婚催得越來越急。

今年，她三十歲。

而他永遠(yuǎn)二十五。

“我上周去相親了，”她蹲下身，用手指描摹墓碑上刻的名字，“對方是個會計師，條件很好。

我媽說，是時候走出來了?！?br>
雨水混著泥土，在她指尖留下污跡，“可我怎么走出來呢，林澈？”

照片里的他只是笑著。

她記得那場雨。

七年前同樣的深秋雨夜，她加班到十點(diǎn)，高跟鞋在積水里踩出破碎的倒影。

一輛失控的貨車，刺目的遠(yuǎn)光燈，還有那個突然從便利店沖出來的身影——他推開她時甚至沒來得及說話，只有一聲悶響，像裝滿谷物的麻袋被拋在地上。

她跌坐在水洼里，看著他身下漫開的紅色被雨水稀釋，流向排水溝。

救護(hù)車鳴笛聲里，她握著他逐漸冰冷的手，聽見他用最后的力氣說：“別哭……不疼?！?br>
怎么可能不疼。

后來她在他的遺物里發(fā)現(xiàn)一個舊鐵盒，里面裝著她高中時隨手丟掉的發(fā)繩、寫廢的便簽紙、甚至她喝過的奶茶杯上的貼紙。

她才后知后覺地拼湊出一個真相：那個坐在教室后排、總是沉默寡言的男生，用整個青春安靜地愛著她。

而她甚至沒好好看過他一眼。

“如果重來一次……”顧晚晴閉上眼睛，雨水順著臉頰流下，分不清是雨是淚，“如果重來一次，林澈，我一定先奔向你。”

閃電劃破天際。

雷聲轟鳴的剎那，她感到心臟被什么攥緊，呼吸停滯。

世界在旋轉(zhuǎn)，墓碑、雨絲、灰白的天空扭曲成旋渦。

刺耳的剎車聲在她腦中炸開——不是記憶里的聲音，是新的、更尖銳的聲音，伴隨著強(qiáng)烈的白光——“顧晚晴！”

她猛地睜開眼。

教室。

日光燈管發(fā)出穩(wěn)定的嗡鳴。

粉筆灰在光束里緩慢飄浮。

黑板上寫著三角函數(shù)公式，旁邊貼著高考倒計時：287天。

“發(fā)什么呆？

上來解這道題?！?br>
數(shù)學(xué)老師用三角板敲了敲黑板，鏡片后的眼睛嚴(yán)厲地盯著她。

同桌用胳膊肘輕輕碰她：“喂，老師叫你呢。”

顧晚晴低頭看自己的手。

皮膚光滑緊致，沒有三十歲時那道被紙劃傷留下的淺疤。

指甲修剪得整齊，涂著淡淡的透明指甲油——高中畢業(yè)后她就再也沒涂過指甲油。

她緩緩站起來，椅子腿在地面刮出刺耳的聲響。

全班的目光聚焦在她身上。

那些面孔，年輕的、稚嫩的、有些她己經(jīng)記不起名字的。

靠窗那一排，第三組最后一個位置——他坐在那里。

林澈。

十七歲的林澈。

校服襯衫洗得有些發(fā)白，袖子整齊地卷到手肘。

他微微低著頭，正用黑色水筆在草稿紙上演算，額前碎發(fā)垂下來，遮住部分眉眼。

窗外的光正好落在他側(cè)臉，照亮他挺拔的鼻梁和抿成首線的嘴唇。

他左手撐著太陽穴，食指無意識地輕輕敲打臉頰——那是他思考時的小動作。

他還活著。

呼吸。

心跳。

筆尖劃過紙張的聲音。

他活著的證據(jù)。

顧晚晴的視線模糊了。

她死死盯著他，像瀕死的人盯著最后一根浮木。

七年。

墓碑前的七年，沒有他的七年，每天醒來都要重新確認(rèn)他不會再回來的七年。

“顧晚晴？”

老師的聲音帶著不耐煩。

她這才意識到自己己經(jīng)站了太久。

雙腿僵硬地邁向講臺，拿起粉筆。

黑板上的題目她早己不記得解法，但手指像有自己的記憶，流暢地寫下步驟。

粉筆斷了一次，她換了一支，繼續(xù)寫。

寫到最后一步時，她透過黑板邊緣的反光，看見林澈抬起了頭。

他在看她。

或者說，在看黑板上的解題過程。

他的目光專注，微微偏著頭，像是在驗證她的解法是否正確。

然后他低頭，在自己的本子上寫了什么。

就這么簡單的一個注視，顧晚晴的眼淚猝不及防地砸下來。

一滴。

兩滴。

落在黑板槽的粉筆灰里，洇出深色的圓點(diǎn)。

“做對了，下去吧?！?br>
老師語氣緩和了些，“不過上課要認(rèn)真聽講?！?br>
她走回座位，每一步都踩在虛浮的云上。

坐下時，她再次看向那個角落。

林澈己經(jīng)重新低下頭，繼續(xù)解他自己的題。

陽光移動了一點(diǎn)點(diǎn)，現(xiàn)在照亮的是他握著筆的手。

手指修長，骨節(jié)分明，虎口處有一顆很小的褐色痣——前世她替他整理遺容時，曾用指尖輕撫過那里，那時己經(jīng)冰冷。

下課鈴響了。

教室里瞬間活過來，桌椅碰撞，談笑打鬧。

林澈收拾好書包——一個舊但干凈的深藍(lán)色雙肩包，起身準(zhǔn)備離開。

他總是第一個離開教室，要去便利店兼職。

顧晚晴猛地站起來。

動作太急，膝蓋撞到桌腿，發(fā)出悶響。

周圍幾個同學(xué)看過來，她顧不上，撥開人群朝他的方向走去。

過道狹窄，有人擋路，她幾乎是擠過去的。

心跳如擂鼓，震得耳膜發(fā)疼。

林澈走到后門，伸手推門。

“林澈?！?br>
她的聲音啞得厲害，像是很多年沒說過話。

他停下，轉(zhuǎn)身。

眼神里有一絲疑惑，還有慣常的疏離。

他們高中三年說過的話不超過十句，大多數(shù)是“借過謝謝”之類的客套。

顧晚晴站在離他兩步遠(yuǎn)的地方，看著他活生生的臉。

沒有血跡，沒有蒼白，沒有死亡籠罩的灰敗。

他的睫毛很長，在眼瞼下投出淺淺的陰影。

鼻梁右側(cè)有一顆很淡的雀斑，她以前從未注意過。

七年墓前的風(fēng)雨，三千多個沒有他的日夜，無數(shù)次夢見他又在清晨醒來的空洞。

所有的話堵在喉嚨里，翻滾，灼燒，最后只剩下一句——“今天……”她深吸一口氣，雨水的潮濕感似乎還貼在皮膚上，“天氣真好。”

林澈怔住了。

他抬頭看了眼窗外——陰天，云層厚重，根本不是好天氣。

然后他重新看向她，眉頭極輕地蹙了一下，像是無法理解這突兀的搭話。

“嗯?！?br>
他應(yīng)了一聲，很輕，幾乎被教室的嘈雜淹沒。

然后他轉(zhuǎn)身推開門，走進(jìn)了走廊。

顧晚晴站在原地，看著他清瘦的背影消失在轉(zhuǎn)角。

手指還在發(fā)抖，她慢慢握緊拳頭，指甲陷進(jìn)掌心，疼痛真實而清晰。

不是夢。

她低頭看自己的校牌：高三（二）班 顧晚晴。

照片里的她十七歲，眼神明亮，笑容里有未經(jīng)歷失去的天真。

窗外，天空開始飄起細(xì)雨。

和墓碑前一樣的雨，但這一次，時間還早。

還有287天。

這一次，她不會再讓那場雨夜發(fā)生。

她走回座位，從書包里掏出筆記本，翻開嶄新的一頁，用還在顫抖的手寫下：重生第一天。

他活著。

我要他活下去。

我要他愛我。

寫到最后一句時，她停頓了很久，然后用力劃掉“愛”字，在旁邊重新寫：我要我們相愛。

雨滴敲打著窗戶，像某種輕柔的鼓點(diǎn)。

教室里的人漸漸走空，只剩下值日生打掃的聲音。

顧晚晴合上本子，抱在胸前，感受著心臟在肋骨后劇烈而歡欣的跳動。

她還記得墓碑的溫度。

但此刻，她更記得他轉(zhuǎn)身時，校服衣角揚(yáng)起的那一小片弧度。

那是生命才有的弧度。