畢業(yè)證被我從人才市場帶回來時，封套的邊角己被雨水洇濕，留下一點難看的皺痕。

它此刻躺在房間唯一的書桌上，旁邊是吃剩的半份外賣，油漬在塑料袋上凝結(jié)成白色的斑塊。

這個紅色的、廉價的封套，像極了這個季節(jié)**的天空，沉悶，壓抑，透著一股無處可去的潮氣。

窗外，梅雨正以一種不容置疑的姿態(tài)籠罩著這座城市。

雨絲綿密，不疾不徐，將遠(yuǎn)處的西湖山水、近處高矮的樓宇，都模糊成一片灰綠色的**板。

我剛從那個充斥著汗味、焦慮和打印紙氣味的人才市場回來，感覺靈魂像被擠干的海綿，只剩下疲憊的纖維。

手機(jī)屏幕亮起，是林菲的消息：“工作找得怎么樣了？

這邊下雨，你帶傘了嗎？”

林菲是我的大學(xué)同學(xué)，如今在城西一家設(shè)計公司做助理。

我們之間，比普通同學(xué)多了幾分熟稔，偶爾會聊幾句，但也僅止于此。

她像一艘規(guī)劃好航線的船，平穩(wěn)地駛向未來，而我，是岸邊一塊尚未確定位置的礁石。

我回了一句：“帶了。

工作還在看，謝謝關(guān)心?！?br>
放下手機(jī)，房間里的寂靜被風(fēng)扇的嗡鳴打破。

這間月租一千五的朝北小單間，在雨天更顯昏暗逼仄。

我的目光掠過那本畢業(yè)證，王小波，這個名字仿佛帶著某種重量，壓在我的肩上。

父親，那位遠(yuǎn)在縣城的語文教師，賦予我這個名字時，大概希望我能擁有幾分那位同名者的清醒與銳利。

可現(xiàn)實是，銳利尚未找到方向，清醒反而放大了眼前的迷茫。

手指無意識地在手機(jī)屏幕上滑動，信息流像一條渾濁的河流，推送著與我無關(guān)的繁華與喧囂。

一條首播平臺的推送彈了出來，封面是一個妝容精致的女孩，在某個看起來價格不菲的咖啡館里對著鏡頭甜笑。

我點了進(jìn)去。

首播間里光影明亮，彈幕滾動飛快。

女孩正展示著她新做的美甲，與評論區(qū)的粉絲互動熱烈。

我瞥了一眼在線人數(shù)——一萬七。

心里某個地方，被輕輕刺了一下。

不是羨慕，而是一種難以言喻的疏離感。

那個世界的光鮮與熱鬧，與我此刻身處的潮濕、窘迫的現(xiàn)實，隔著無法逾越的距離。

一個荒誕的念頭，毫無預(yù)兆地冒了出來：如果，我也打開攝像頭呢？

不是展示美好，而是展示這狼狽，這迷茫，這無所適從？

把我那些在失眠夜里盤旋的、對生活近乎刻薄的解構(gòu)，說給虛無的網(wǎng)絡(luò)聽？

或許，純粹的虛無，也比這具體的沉重要好受一些。

這個想法帶著自毀般的沖動。

我?guī)缀跏橇⒖唐鹕恚蜷_了那臺舊筆記本電腦。

前置攝像頭像素很低，畫面里的我，臉色在昏暗光線下顯得有些蒼白，**是胡亂堆疊的雜物。

沒有過多猶豫，我下載軟件，注冊賬號。

在填寫昵稱時，我停頓了。

最終，帶著一種破罐破摔的坦誠，我輸入了：“杭城滯銷青年”。

簡介空著。

我不知道該如何介紹一個連自己都推銷不出去的自己。

選擇了“聊天”分類，我深吸了一口氣，像是要潛入深水，點擊了“開始首播”。

沒有預(yù)告，沒有準(zhǔn)備，我的臉出現(xiàn)在那個小小的窗口里，**是這間出租屋最真實的凌亂。

最初的幾分鐘，在線人數(shù)是“1”。

那是我自己。

“晚上好?！?br>
我對著空蕩蕩的首播間開口，聲音在寂靜的房間里顯得有點干澀，“或者說，梅雨夜好。

這里……是**的一個角落。”

沒有回應(yīng)。

只有屏幕上系統(tǒng)自動推送的、無關(guān)緊要的公告信息。

我自嘲地笑了笑：“看來唯一的觀眾還是我自己。

好吧，那就當(dāng)是錄音日記了。

今天去了人才市場，感覺像參加了一場大型的、彼此心照不宣的表演。

我們遞上精心修飾的簡歷，像遞上一份份渴望被認(rèn)可的說明書……”我斷斷續(xù)續(xù)地說著，講述**會上那個問我“未來五年規(guī)劃”的HR，他的眼神仿佛在審視一件期貨；講述我如何在便利店貨架前，為選擇不同口味的泡面而進(jìn)行漫長的思想斗爭；講述這該死的、仿佛永無止境的梅雨，如何讓一切都變得黏稠而無力。

我說得很散亂，偶爾停下來，看著在線人數(shù)在“3”、“5”、“8”之間跳動。

沒有人發(fā)言，沒有人送禮物，那冰冷的數(shù)字像是一串默然的符號。

時間一分一秒過去，挫敗感逐漸累積。

這比面對HR的拒絕更讓人難堪，這是一種徹底的、無人回應(yīng)的獨角戲。

就在我準(zhǔn)備結(jié)束這場毫無意義的自我剖白時，公屏上，突然跳出了一行字。

一個ID叫“運(yùn)河邊發(fā)呆的魚”的人說：“一樣，剛面試完，被拒了。”

非常簡短的一句話。

但就在那一刻，我準(zhǔn)備點擊“結(jié)束首播”的手指，停住了。

緊接著，在線人數(shù)跳到了“12”。

沒有歡呼，沒有激動。

一種奇異的平靜感籠罩了我。

仿佛在無邊的黑暗里，終于看到遠(yuǎn)處另一艘小船上，微弱的燈火閃動了一下。

我重新坐正，沒有改變我那略帶疲憊的語調(diào)，只是輕輕地說：“謝謝‘運(yùn)河邊發(fā)呆的魚’……看來，今晚失眠的，不止我一個。”

我沒有再刻意尋找話題，只是繼續(xù)用一種近乎喃喃自語的調(diào)子，分享著那些瑣碎的、不成體系的觀察。

人數(shù)緩慢地爬升，偶爾會有一兩條新的彈幕，同樣是簡短的傾訴：“同杭漂，加油?！?br>
“這雨還要下多久……主播，你話真密?！?br>
沒有禮物，沒有打賞。

唯一的互動，就是這些零星的、來自陌生人的、同樣帶著迷茫的只言片語。

下播時，我看了看時間，播了一個小時西十七分鐘。

最終的在線人數(shù)，定格在 29。

平臺**顯示，本場首播收入：0元。

關(guān)掉電腦，房間徹底陷入寂靜，只剩下窗外的雨聲，規(guī)律地敲打著這個世界。

那29個轉(zhuǎn)瞬即逝的ID，和那為零的收入，像投入深潭的石子，沒有激起任何可見的水花。

但是，在按下結(jié)束按鈕的那一刻，我心里某種堅硬的東西，似乎松動了一點點。

挫敗感依然在，迷茫并未散去。

但就在剛才，我似乎用這種近乎荒誕的方式，完成了一次對孤獨的微小反抗。

那條通往未來的路依舊隱藏在濃霧里，但我知道，明天，或許我還會再次打開這個攝像頭。

不是為了那虛無縹緲的成名或財富，僅僅是為了，在那片數(shù)據(jù)的海洋里，再次嘗試發(fā)出一點微弱的信號，尋找那些同樣在雨中，默默前行的孤舟。

成長，從來都不是一夜之間的神話，而是由無數(shù)個這樣微不足道、甚至有些狼狽的“第一次”，緩慢堆砌而成的。