舊檔案柜立在出租屋最里側(cè)的墻角，是夜巷上月從舊貨市場(chǎng)淘的。

鐵皮外殼覆著薄銹，像蒙了層灰，陽光斜照時(shí)，銹跡在墻面投下細(xì)碎斑痕，如撒了把生銹碎鐵。

拉開第三層抽屜，金屬滑軌“吱呀”作響，像老人卡在喉嚨里的咳嗽，被窗外盛夏的蟬鳴輕輕蓋過——蟬叫得聒噪，卻讓屋子更顯冷清。

柜門上貼著張泛黃便簽，是前主人留下的，紙質(zhì)脆得一折就破，只剩“勿開”二字能辨，墨色發(fā)灰。

夜巷偏用軟布擦得干凈，在抽屜里碼上牛皮紙袋，袋口用紅繩繞兩圈系著，繩結(jié)松松的，似怕勒疼紙頁。

紙袋上的編號(hào)從不起眼的數(shù)字排到末尾，墨跡深淺不一，藏著記錄時(shí)的情緒起伏。

沒人知“夜巷”這名字的由來。

老城區(qū)廢品站的老張說，他總在午夜出沒，身影融在城市陰影里，連路燈都照不亮鞋跟；拆遷區(qū)賣早點(diǎn)的李嬸說，前年冬天，老巷里有小孩被黑影纏上，是夜巷蹲在孩子身邊，用鋼筆在地上畫道線，黑影便退了。

夜巷從不多說，只在開檔案柜時(shí)，指尖輕蹭袋口毛邊，像在跟紙頁里的人打招呼。

他的工作是收集“剩下的故事”——那些被遺忘在角落、不敢說出口的事，是城市陰影里沒說完的話。

三年前深秋，他在舊書店整理老書時(shí)，從本磨破封皮的《聊齋志異》里，摸出本深棕色皮革日記。

日記主人是陳阿婆，字跡從工整變潦草，最后幾頁只剩扭曲線條。

陳阿婆記著城郊老樓的日常，也記著深夜墻縫里飄出的童謠“搖啊搖，搖到外婆橋”，首到某天她消失，只在墻角留下道銀灰色黏液。

夜巷按日記地址找到老樓，3單元402室的門鎖生著綠銹，門縫里飄出若有若無的童謠。

他在對(duì)面長椅坐了一夜，天亮?xí)r寫下第一行記錄，那本筆記本成了首個(gè)檔案袋的開篇。

從那以后，夜巷的腳步?jīng)]停過。

他在老醫(yī)院樓梯間撿到過標(biāo)著“307病房 陰影太濃”的紙條，在拆遷區(qū)斷墻下挖出過寫著“鏡里有姐姐”的相冊(cè)，在廢品站摸到過能傳出女聲的老式電話機(jī)。

這些被遺忘的東西，最后都成了檔案柜里的紙袋。

夜巷用一支掉漆鋼筆記錄細(xì)節(jié)，從不給故事寫結(jié)尾——因?yàn)槟切┎卦诠适吕锏摹皷|西”從未消失：老樓通風(fēng)**仍有童謠，新建商場(chǎng)的鏡子里仍有模糊人影，廢品站夜里仍有電話鈴聲。

“不是我在寫故事，是城市在把故事推給我?！?br>
夜巷常對(duì)著檔案柜低語。

去年冬天，穿校服的男孩攥著舊相冊(cè)攔住他，說奶奶總對(duì)著相冊(cè)發(fā)呆，說“相冊(cè)里的人叫她進(jìn)去”。

夜巷跟著男孩回家，見相冊(cè)里全家福的女人眼中有黑影晃動(dòng)。

那晚，他在樓下守到凌晨，看見一縷黑影從陽臺(tái)飄出，鉆進(jìn)對(duì)面樓房陰影里。

后來，這本相冊(cè)也成了檔案袋里的一員。

此刻，夜巷坐在檔案柜前，手里拿著最后一個(gè)紙袋。

窗外下著雷陣雨，雨點(diǎn)打在玻璃上“噠噠”響。

他解開紅繩，抽出檔案紙，見右下角多了道淡黑色痕跡。

夜巷不奇怪，每個(gè)檔案紙里都有不屬于他的痕跡。

他拿起鋼筆，在空白處寫下：“城市的影子里，藏著太多沒說完的話。

而我，只是把它們記下來的人?！?br>
寫完后，他把紙折好塞回紙袋，系上紅繩放回抽屜。

抬頭看向窗外，路燈下的影子里似有東西蠕動(dòng)。

夜巷知道，這些檔案不是終點(diǎn)，只要城市還有陰影，就會(huì)有新的故事被推到他面前，而他會(huì)一首守著這臺(tái)檔案柜，做收集影子的人。