青竹硯青竹塢的晨霧總比別處濃些，阿寧擦硯臺時，指尖常沾著霧水。

硯是父親留下的紫石硯，邊緣一道斜裂痕，像被山風(fēng)劈過的竹節(jié)，卻在他心里盤了三年——總覺得裂了的硯，磨不出好墨，寫不出好字，連父親留下的念想都打了折。

老院的石桌被晨露浸得涼，阿寧反復(fù)擦著裂痕周圍，布巾磨得硯臺發(fā)亮，那道痕卻越看越扎眼。

院外忽然傳來輕淺的腳步聲，轉(zhuǎn)頭見個穿灰布僧衣的小和尚，拎著半袋糙米，僧鞋沾著竹屑，是山下報恩寺的了塵。

“施主早。”

了塵笑著頷首，目光落在石桌上的硯臺，“這硯臺瞧著是老物件，紫石溫潤，是塊好料。”

阿寧嘆氣：“好是好，可惜裂了，磨墨總漏，寫出來的字也散?！?br>
了塵走近，指尖輕輕碰了碰裂痕，沒說話，只從布袋里摸出個粗瓷碗，舀了勺院角井里的水，倒進硯臺。

他握著墨錠，順時針慢慢轉(zhuǎn)，墨錠與石面摩擦的沙沙聲，混著竹林里的鳥叫，竟讓晨霧都似慢了些。

阿寧盯著硯臺，心提到嗓子眼——水該從裂痕漏出來了。

可那水順著墨錠的轉(zhuǎn)動，慢慢暈成淡黑，順著裂痕的紋路漫開，卻沒漏一滴，反而在紫石上暈出像云絮似的墨痕。

“施主看，”了塵停下動作，硯臺里的墨汁黑得透亮，“裂痕沒擋著墨變深，也沒擋著墨能附在紙上。

您怕的，是這道痕，還是怕沒了這道痕，就記不住父親了？”

阿寧指尖顫了顫。

父親生前總在這石桌上磨墨，寫的字筆畫遒勁，卻常笑說“字好不好，不在筆硯，在心里的氣”。

那時他不懂，首到父親走后，見這硯臺裂了，竟像心里的氣也漏了，總想著“要是沒裂就好了”，把念想都拴在了那道痕上。

了塵把墨錠遞給他：“您試試，就寫父親常寫的那句?！?br>
阿寧接過墨錠，掌心貼著涼涼的紫石，慢慢磨起來。

墨香混著竹露的清苦飄上來，晨霧漸漸散了，陽光穿過竹葉，落在硯臺上，那道裂痕竟像藏了細碎的光。

他提筆蘸墨，在宣紙上寫：“竹影掃階塵不動，月明穿沼水無痕?！?br>
筆鋒落下時，他忽然明白——父親的念想從不是那方完好的硯，是磨墨時的耐心，是寫字時的安穩(wěn)，是他能好好活著，不被一道裂痕困住。

寫完，阿寧輕輕放下筆。

硯臺里的墨汁還在泛著微光，裂痕安安靜靜臥在紫石上，像與這方硯、這院竹、這晨陽，早就融在了一起。

了塵拎起布袋要走，回頭笑道：“施主這墨磨得好，字里有竹風(fēng)的軟和?！?br>
阿寧望著他的背影，再看石桌上的硯臺，指尖撫過裂痕，不再覺得扎手。

風(fēng)穿過竹林，葉子沙沙響，像父親從前在耳邊說的話：“寧兒，別跟自己較勁，日子像墨汁，黑得勻，就好?！?br>
晨霧徹底散了，陽光鋪滿老院。

阿寧把硯臺輕輕放進木盒，盒里墊著父親留下的舊布，剛好裹住那道裂痕。

他起身掃了掃石桌上的碎葉，轉(zhuǎn)身進了屋——灶上的粥該熬好了，就著這晨光，正好喝一碗熱的。