1 裁縫之死上海的秋夜，濕冷得像一塊浸透了水的絲帕，貼在人的臉上，叫人喘不過(guò)氣。

弄堂深處，霓虹燈的光影在石板路上淌成一攤猩紅，像是誰(shuí)不小心潑了胭脂。

素貞住在一幢老式公寓的三樓，窗外是永不熄滅的廣告牌，夜夜照得她房間里一片慘白。

她是個(gè)裁縫，三十出頭，眉眼間有種褪色的艷麗，像被雨水沖淡的舊畫(huà)報(bào)。

她的手指靈巧，針線在布料間穿梭，總能把最普通的料子縫出幾分貴氣。

可最近，她的手開(kāi)始抖，夜里常被噩夢(mèng)驚醒，夢(mèng)里總有一雙眼睛，濕漉漉的，藏在暗處盯著她。

起初，她以為是累的。

生意不好，房租卻一漲再漲，房東**那張涂滿**的臉，笑起來(lái)像廟里的泥塑，陰森森地催她交錢(qián)。

她不敢怠慢，白天踩著縫紉機(jī)，晚上就著昏黃的燈光趕工。

可那雙眼睛，愈發(fā)清晰，像是從夢(mèng)里爬進(jìn)了現(xiàn)實(shí)。

那天夜里，雨下得兇，窗玻璃被風(fēng)吹得咯咯作響。

素貞正給一件旗袍收邊，針尖一滑，刺破了手指。

血珠滾下來(lái)，落在布料上，紅得刺眼。

她皺眉，拿起剪刀想剪掉那塊污漬，卻聽(tīng)見(jiàn)身后傳來(lái)一聲輕嘆，低低的，像女人的呢喃。

她猛地回頭，房間里空蕩蕩的，只有墻角那面穿衣鏡，映著她自己的影子。

鏡子是她搬來(lái)時(shí)就有的，邊框雕著繁復(fù)的花紋，銅銹斑駁，像是從哪個(gè)破落大宅里淘來(lái)的古董。

她從沒(méi)喜歡過(guò)它，總覺(jué)得鏡子里自己的臉有些陌生，像是被什么東西悄悄替換了。

她抖了抖，強(qiáng)迫自己不去多想，繼續(xù)埋頭干活。

可那嘆息聲又來(lái)了，這一次更清晰，帶著一絲怨氣，像從鏡子里鉆出來(lái)的。

素貞心跳得厲害，手里的剪刀掉在地上，發(fā)出清脆的叮當(dāng)聲。

她慢慢轉(zhuǎn)過(guò)身，目光落在鏡子上。

鏡子里還是她，臉色蒼白，嘴唇卻紅得異常，像剛抹了胭脂。

她眨了眨眼，鏡子里的她卻沒(méi)動(dòng)，只是嘴角緩緩上揚(yáng)，露出一抹詭異的笑。

素貞尖叫一聲，跌坐在地上。

她想跑，可腿軟得像棉花，動(dòng)彈不得。

鏡子里的影子開(kāi)始扭曲，像一團(tuán)濃墨在水里散開(kāi)，慢慢凝成另一個(gè)女人的模樣。

那女人穿著**時(shí)的旗袍，墨綠色的，袖口繡著纏枝蓮。

她低著頭，長(zhǎng)發(fā)垂下來(lái)遮住半張臉，只露出一