窗外的雨敲打著玻璃，發(fā)出細(xì)密而持續(xù)的聲響，像無數(shù)只手指在輕輕叩問著往事。

臨城的秋天總是這樣，濕漉漉的，帶著一種浸入骨髓的涼意。

林未放下手中的鑷子和放大鏡，揉了揉有些發(fā)澀的眉心。

工作臺上，一頁殘破的宋刻本《詩經(jīng)》正在她的指尖下緩慢地恢復(fù)生機(jī)。

作為古籍修復(fù)師，她習(xí)慣于與時間打交道，從歲月的磨損中搶奪回一絲文明的碎片。

但今天，時間似乎格外沉重。

今天，是父親林建國的忌日。

十年了。

那個陽光過分刺眼，最終卻被陰影吞噬的下午，仿佛就凝固在昨天。

工地，墜樓，意外。

這些詞匯像冰冷的標(biāo)簽，釘死了父親生命的終點，也釘住了她十年來的愧疚與不解。

她站起身，走到墻邊那個蒙著防塵布的立柜前。

深吸一口氣，她掀開了布。

灰塵在昏暗的光線中飛舞，像被驚擾的時光精靈。

柜子里是父親留下的遺物——主要是他視若珍寶的建筑書籍和圖紙。

她很少打開這個柜子，里面的每一件物品都像一塊無形的烙鐵，觸碰一次，心就緊縮一次。

但今天，她覺得必須做點什么。

或許，整理這些他曾經(jīng)傾注過心血的東西，能讓她離那個模糊的、溫暖的背影更近一點。

書籍帶著陳舊紙墨特有的氣味。

大多是專業(yè)書籍，《建筑結(jié)構(gòu)力學(xué)》、《空間與形式》、《中國古建筑營造法式》……書頁間偶爾會有父親隨手寫下的筆記，凌厲而清晰的筆跡，是他思維留下的足跡。

林未一本本地小心拂去灰塵，動作輕柔，仿佛怕驚擾了書頁間沉睡的靈魂。

在一本厚重的《世界建筑史》的夾層里，她的手觸到了一張硬質(zhì)的紙片。

不是書簽。

抽出來，是一張略微泛黃的寄信回執(zhí)。

紙張的質(zhì)感很普通，是那種老式郵局常用的薄脆單據(jù)。

上面的字是藍(lán)色復(fù)寫紙留下的痕跡，有些模糊，但關(guān)鍵信息依然可辨：寄件人：林建國收件人：林未日期：2013.10.27寄出局：清河路郵局林未的呼吸驟然停滯。

2013年10月27日。

這個日期像一把生銹的鑰匙，猛地**她記憶的鎖孔，卻扭不動任何東西，只帶來一陣尖銳的刺痛。

這正是父親去世的當(dāng)天。

父親在那天，給她寄過一封信？

為什么她從未收到過？

這封信里寫了什么？

是例行的問候，還是……別的？

在他人生的最后時刻，他想對女兒說些什么？

無數(shù)個問題像潮水般涌來，沖擊著她的理智。

她反復(fù)翻看這張回執(zhí)，試圖找到更多線索。

回執(zhí)上方，蓋著一個圓形的郵戳，戳記有些特別，并非標(biāo)準(zhǔn)的“臨城清河路”，中心似乎是一個模糊的、扭曲的螺旋紋樣，邊緣的文字難以辨認(rèn)。

“清河路郵局……”她低聲念著這個名字。

印象中，老城區(qū)確實有這么個郵局，似乎很多年前就己經(jīng)沒什么人去了，在現(xiàn)代通訊的洪流下，它像一塊被遺忘的孤島。

心臟在胸腔里不受控制地狂跳。

一種混合著激動、困惑和巨大悲傷的情緒攫住了她。

十年了，她一首以為父親是帶著未盡的遺憾突然離開的，從未想過，在她所不知道的時空里，父親曾試圖向她傳遞過信息。

這封“消失的信”，會不會與父親的“意外”有關(guān)？

這個念頭一旦升起，就像藤蔓一樣緊緊纏繞住她的思緒。

父親生前最后幾個月，確實有些反常。

他常常眉頭緊鎖，接電話時會刻意避開她，有一次，她甚至聽到他在書房里壓低聲音和什么人爭執(zhí)，提到過“結(jié)構(gòu)安全”、“不能妥協(xié)”之類的詞。

當(dāng)時她并未深想，只以為是工作壓力。

現(xiàn)在，這些碎片化的記憶，因為這張突然出現(xiàn)的回執(zhí)，而被賦予了全新的、令人不安的含義。

她緊緊攥著這張薄薄的紙片，指尖因用力而泛白。

窗外的雨聲更大了，仿佛在為一段被塵封的往事嗚咽。

父親總愛說：“建筑是凝固的時間，而文字是時間的信使?！?br>
那么，這張來自十年前的、未能送達(dá)的回執(zhí)，又是哪一段凝固時間的信使？

它要傳遞的，是一個怎樣的、被刻意掩埋的真相？

林未將回執(zhí)緊緊貼在胸口，仿佛能隔著十年的光陰，感受到父親寫下它時殘留的溫度。

一種前所未有的決心，在她眼中點燃。

她必須去找到這個清河路郵局。

她必須知道，那封信里到底寫了什么。

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