—干燥，潔白，帶著淡淡的薰衣草香——心口像是被那場驟雨淋過，又像是被晚來的一縷陽光曬暖，一片潮濕的柔軟。
后來才知道，那場雨，那把傘，那次交談，都是命運(yùn)精心布置的、過于溫柔的陷阱。溫柔到讓我在之后很長一段時間里，都固執(zhí)地相信，所有故事美好的開端，都值得一個同樣美好的結(jié)局。
今天的雨還在下。
我走過學(xué)校西門那家我們常去的舊書店。店面早已打烊，鐵柵欄門拉下一半，里面黑漆漆的，只有門口那盞銹跡斑斑的裝飾馬燈還亮著微弱的光，照著招牌上斑駁的“拾光”二字。
我停下腳步，指尖拂過冰涼的柵欄。
書店角落里的秘密
第二個故事，是關(guān)于一盞舊燈，和一頁未能送出的詩。
舊書店的閣樓，是我們發(fā)現(xiàn)的“秘密基地”。店主是個脾氣古怪但心腸柔軟的退休語文老師，默許我們這些學(xué)生窩在堆滿舊書、灰塵在光線里跳舞的閣樓上消磨時光。那里有一扇小小的老虎窗，晴天時，陽光會把窗欞的格子印在吱呀作響的木地板上；陰天時，光線昏暗，需要打開角落里那盞老舊的綠玻璃罩臺燈。
燈很老了，黃銅燈座布滿氧化后的暗斑，開關(guān)是一個小小的拉繩。拉動時，會發(fā)出清脆的“咔噠”聲，然后是燈絲漸漸亮起的、細(xì)微的嗡鳴。暖**的光暈透過磨砂玻璃罩灑出來，只能照亮方圓一米見方的地方，剛好圈住并排坐著的我們，和攤在膝頭的書。
他喜歡那里。他說這里的時間流速和外面不一樣，緩慢，陳舊，帶著紙張和油墨特有的沉靜香氣，能讓人心安。我們常常一下午不說幾句話，各自看書，偶爾肩膀輕輕碰在一起，或者他指著某一段文字低聲念給我聽。他的聲音在狹小安靜的空間里，有種特殊的質(zhì)感，像大提琴最低的那根弦被輕輕撥動。
有一個深秋的下午，窗外梧桐葉落了大半，剩下的也黃得透明，在灰白的天色里瑟瑟發(fā)抖。閣樓里有些冷，我們靠得很近。我看一本泛黃的《在，靜默如謎的時光里1》，他則在筆記本上寫著什么，筆尖劃過紙張，發(fā)出沙沙的輕響。
“稔稔?！彼鋈唤形遥曇艉茌p。
“嗯？”我抬頭。
他合上筆記本，