下一頁，是心梗突發(fā)的急救記錄。

現(xiàn)在我抓起外套沖下樓，他正抱著傘站在雨里，傘全傾向我這邊，自己半邊身子濕透。

我搶過他手里的姜茶喝了一口——還是熟悉的甜，沒有前世我嫌苦時他偷偷加的糖。

“阿棠？”

他愣住。

林知夏適時出現(xiàn)：“承硯啊，寫網(wǎng)文太不穩(wěn)定了，阿棠跟著你要吃苦的?！?br>
我笑著掏出手機，打開他責(zé)編老陳發(fā)來的截圖：“林姐，你猜‘硯臺’單本版權(quán)費多少？

夠在市中心買三套學(xué)區(qū)房?！?br>
他突然攥住我的手腕，指尖發(fā)顫：“你...你怎么知道？”

我望著他發(fā)紅的眼尾，前世他也是這樣，在我每次冷臉時把委屈咽下去。

“這次換我追你?！?br>
我抽走他兜里的婚戒，“周承硯，我追定你了?！?br>
而藏在包里的體檢單上，“胃癌早期”的字樣被雨水暈開，像極了我必須抓住他的倒計時。

這一次，我絕不會再讓他等。

3我捏著退婚信的手在抖。

抽屜最底層的信紙被我翻出來時還帶著潮濕的霉味，指尖觸感粗糙；鋼筆字洇開一小塊，像前世周承硯紅著眼眶問“為什么”時，我甩上門的那聲悶響，在耳邊嗡嗡回蕩。

手機突然震得掌心發(fā)麻，像是某種命運的預(yù)警。

我條件反射去按，頭條推送的標(biāo)題刺得人睜不開眼——“知名作家‘硯臺’心梗去世，年僅32歲”。

呼吸頓住。

照片里那個穿著洗舊格子衫的男人，是我青梅竹**周承硯。

他的眼神一如既往地溫和，仿佛能穿透屏幕，看穿我此刻的驚慌與懊悔。

記憶突然決堤。

前世我被林知夏哄著說“寫網(wǎng)文沒前途”，親手撕了他藏在舊書里的百萬合約——那時他站在角落，低頭看著滿地碎紙，沉默得像個被遺棄的孩子；被陸少的玫瑰迷了眼，把他雨天送的姜茶倒進下水道——那天下著冷雨，他撐著傘站在我家樓下，直到我關(guān)燈都沒離開；最后癌癥晚期躺在病床上，他攥著褪色的定情玉佩沖進來，說“阿棠我?guī)Я怂蟹e蓄，我們治”，然后倒在手術(shù)室外——那一刻，他的心跳和我一樣微弱，卻還是強撐著奔向我。

“?！钡囊宦暎?a href="/tag/yupei.html" style="color: #1e9fff;">玉佩從床頭柜滾下來，清脆的撞擊聲打破死寂。

我蹲下去撿，冰涼的玉貼著掌心，和前世他塞給我時一樣