第1章 混沌初醒，苦竹化靈
洪荒之我陳玄佛道雙修
陳玄死在凌晨三點(diǎn)十七分。
電腦屏幕還亮著，藍(lán)光映在臉上，一行小字卡在《周易參同契》的注解末尾：“道生一，一生二，二生三，三生萬物?！?br>
他手指懸在鍵盤上，心口猛地一沉，像被鐵錘砸中。
呼吸停了，意識(shí)斷了，世界黑了。
再睜眼時(shí)，沒有光，也沒有暗。
只有混沌。
無邊無際的灰白氣流翻滾著，像是未分清濁的原初之海，狂暴地沖刷著他——如果那還能叫“他”的話。
沒有西肢，沒有五臟，甚至連輪廓都不存在。
只有一縷微弱的靈性，在混沌中飄搖，如同風(fēng)中殘燭。
痛。
第一個(gè)清晰的感知，是痛。
那不是皮肉之痛，而是存在本身被撕扯、拉伸、碾磨的劇痛，每一寸構(gòu)成他的存在都被無形之手扭曲、延展，如同巨力下被迫生長卻不得喘息的竹節(jié)。
這痛來自外界，也來自內(nèi)部。
混沌元?dú)馊鐑|萬根燒紅的鋼針，刺入他的“身體”，每一次沖刷都幾乎將靈性撕成碎片。
時(shí)間在這里沒有意義，一瞬似千年，千年如一瞬。
他在死亡的剎那與混沌的永恒之間來回跳躍。
圖書館的檀香忽然浮現(xiàn)。
那是三個(gè)月前，他蜷在角落翻《金剛經(jīng)》的時(shí)候。
紙頁泛黃，指尖摩挲過“凡所有相，皆是虛妄”八字，心頭一震。
那天雨下得很大，窗外雷聲滾滾，他卻覺得心靜如水。
那個(gè)觸感成了錨。
他抓住它，像溺水者抓住浮木。
指尖的粗糙，紙頁的微涼，雷聲落下的那一瞬震顫——這些記憶碎片拼湊出一個(gè)事實(shí)：他曾是人。
我不是死了。
是變了。
這認(rèn)知如刀劈開迷霧。
痛依舊在，但意識(shí)不再渙散。
他開始感知“自己”——不是血肉之軀，而是一株尚未完全成形的植物。
根須在混沌中微微震顫，試圖抓取什么，卻只觸到虛無。
葉芽蜷縮在虛空中，未曾舒展。
通體青翠，卻透著一絲難以言喻的苦意。
他是竹。
不是凡竹，而是某種更古老、更原始的存在。
冥冥中有聲音在告訴他：十大先天靈根之一，苦竹。
生于混沌未開之時(shí)，伴天地初氣而孕，本體未顯，靈性先覺。
可這身份不僅沒帶來絲毫榮耀，反而像一把鋒利的**，在他本就混亂的意識(shí)上，劃出更深的裂痕。
他是陳玄，二十西歲，單身，程序員，熬夜讀佛道典籍只為求個(gè)心安，猝死在出租屋的冬夜。
他記得泡面的香氣，記得鍵盤的敲擊聲，記得最后一次心跳前那一聲嘆息。
可現(xiàn)在，他是一根竹子，在天地未分的混沌里被元?dú)夥磸?fù)沖刷，連形態(tài)都無法穩(wěn)定。
我是誰？
人？
竹？
還是兩者都不是？
記憶與感知?jiǎng)×覜_突。
現(xiàn)代生活的碎片與根須的震顫、葉芽的蜷縮交織在一起，幾乎將意識(shí)撕成兩半。
他看見自己坐在電腦前，又看見自己在混沌中扭曲生長；聽見鍵盤敲擊聲，又聽見元?dú)夂魢[如潮。
**在逼近。
就在靈性即將崩解的剎那，他想起《壇經(jīng)》里那句：“諸法無我，何來執(zhí)著？”
身非我有，心亦非我。
既然“我”本不存在，那這痛，這記憶，這掙扎，又算什么？
可正是這虛妄中的執(zhí)念，讓他猛然清醒。
——若我本不存在，那此刻感知一切的，又是誰？
是他。
是那一縷不肯散去的靈性，是那在混沌中仍試圖理解自身的意識(shí)。
我不需要“我”。
我只需要活著。
這個(gè)念頭一起，如寒夜中燃起一星火苗。
他不再糾結(jié)于“我是誰”，而是問：“我現(xiàn)在是什么？”
答案浮現(xiàn)：苦竹。
名字里有個(gè)“苦”字。
他忽然笑了，無聲地笑。
苦海無邊，回頭是岸？
可他己無岸可回。
既然生而為苦，那就從苦中生道。
既名苦竹，便從苦中活出一道。
意志初凝，混沌卻不會(huì)給他喘息的機(jī)會(huì)。
一波更強(qiáng)的元?dú)獬毕u來，如洪流決堤。
他的“根系”瞬間出現(xiàn)裂痕，靈性核心溫度驟降，仿佛被投入極寒深淵。
意識(shí)開始凍結(jié)，像蠟燭熄滅前的最后一縷青煙。
三息。
洪荒之中，時(shí)間流速極慢。
一息，約等于人間三日。
三息，便是九日煎熬。
但他感覺得到，那是倒計(jì)時(shí)。
第一息，根系裂痕蔓延，青翠之色褪為灰白。
第二息，葉芽徹底蜷縮，靈性微光幾近熄滅。
第三息，混沌如巨口，要將他徹底吞沒。
就在意識(shí)即將沉淪的剎那，他調(diào)動(dòng)殘存的一切，將前世記憶中最清晰的一幕凝成烙印——雨夜，獨(dú)坐，窗外一道驚雷劈落，照亮?xí)撋稀兜赖陆?jīng)》的“道可道，非常道”六字。
那一瞬，天地似開，萬籟俱寂。
他將那一道雷光，刻入靈性深處。
不是為了劈開混沌，而是為了證明：他曾看過光。
“我不甘！”
無聲的吶喊在混沌中炸開，不是聲音，而是意志的爆發(fā)。
“若天要我亡，我便從這苦中活出一道！”
話落剎那，靈性核心微**燃。
一縷極細(xì)的青芒，自本體深處升起，如竹心不折。
那光芒微弱，卻堅(jiān)不可摧。
它不照西方，只守一點(diǎn)清明。
混沌依舊翻涌，元?dú)馊栽跊_刷。
可他活下來了。
在天地未分的虛無之中，在神魔未生的寂靜里，一株苦竹的靈性，完成了最初的覺醒。
他沒有身體，無法移動(dòng)，無法言語，甚至無法真正“看見”這個(gè)世界。
但他有了意志。
有了執(zhí)念。
有了在無盡苦痛中咬牙撐住的狠勁。
他是陳玄。
也是苦竹。
是混沌中一縷不肯熄滅的靈光。
不知過了多久，或許是一瞬，或許是萬年。
混沌稍稍退卻，元?dú)饬鲃?dòng)變得緩和。
他的本體依舊殘缺，根須斷裂處隱隱作痛，葉芽仍未舒展。
那節(jié)通體墨綠的竹杖，依舊懸浮在識(shí)海邊緣，似由本體演化，又似獨(dú)立存在，不聲不響，卻與他靈性相連。
他不知道那是伴生靈寶。
他只知道，那是“他”的一部分。
就像這苦，就像這痛，就像這不肯低頭的命。
他不再追問來處，也不去想歸途。
活下去，就是唯一的道。
混沌深處，無聲無息。
唯有那一縷青芒，微微閃爍，如星火初燃。
電腦屏幕還亮著，藍(lán)光映在臉上，一行小字卡在《周易參同契》的注解末尾：“道生一，一生二，二生三，三生萬物?！?br>
他手指懸在鍵盤上，心口猛地一沉，像被鐵錘砸中。
呼吸停了，意識(shí)斷了，世界黑了。
再睜眼時(shí)，沒有光，也沒有暗。
只有混沌。
無邊無際的灰白氣流翻滾著，像是未分清濁的原初之海，狂暴地沖刷著他——如果那還能叫“他”的話。
沒有西肢，沒有五臟，甚至連輪廓都不存在。
只有一縷微弱的靈性，在混沌中飄搖，如同風(fēng)中殘燭。
痛。
第一個(gè)清晰的感知，是痛。
那不是皮肉之痛，而是存在本身被撕扯、拉伸、碾磨的劇痛，每一寸構(gòu)成他的存在都被無形之手扭曲、延展，如同巨力下被迫生長卻不得喘息的竹節(jié)。
這痛來自外界，也來自內(nèi)部。
混沌元?dú)馊鐑|萬根燒紅的鋼針，刺入他的“身體”，每一次沖刷都幾乎將靈性撕成碎片。
時(shí)間在這里沒有意義，一瞬似千年，千年如一瞬。
他在死亡的剎那與混沌的永恒之間來回跳躍。
圖書館的檀香忽然浮現(xiàn)。
那是三個(gè)月前，他蜷在角落翻《金剛經(jīng)》的時(shí)候。
紙頁泛黃，指尖摩挲過“凡所有相，皆是虛妄”八字，心頭一震。
那天雨下得很大，窗外雷聲滾滾，他卻覺得心靜如水。
那個(gè)觸感成了錨。
他抓住它，像溺水者抓住浮木。
指尖的粗糙，紙頁的微涼，雷聲落下的那一瞬震顫——這些記憶碎片拼湊出一個(gè)事實(shí)：他曾是人。
我不是死了。
是變了。
這認(rèn)知如刀劈開迷霧。
痛依舊在，但意識(shí)不再渙散。
他開始感知“自己”——不是血肉之軀，而是一株尚未完全成形的植物。
根須在混沌中微微震顫，試圖抓取什么，卻只觸到虛無。
葉芽蜷縮在虛空中，未曾舒展。
通體青翠，卻透著一絲難以言喻的苦意。
他是竹。
不是凡竹，而是某種更古老、更原始的存在。
冥冥中有聲音在告訴他：十大先天靈根之一，苦竹。
生于混沌未開之時(shí)，伴天地初氣而孕，本體未顯，靈性先覺。
可這身份不僅沒帶來絲毫榮耀，反而像一把鋒利的**，在他本就混亂的意識(shí)上，劃出更深的裂痕。
他是陳玄，二十西歲，單身，程序員，熬夜讀佛道典籍只為求個(gè)心安，猝死在出租屋的冬夜。
他記得泡面的香氣，記得鍵盤的敲擊聲，記得最后一次心跳前那一聲嘆息。
可現(xiàn)在，他是一根竹子，在天地未分的混沌里被元?dú)夥磸?fù)沖刷，連形態(tài)都無法穩(wěn)定。
我是誰？
人？
竹？
還是兩者都不是？
記憶與感知?jiǎng)×覜_突。
現(xiàn)代生活的碎片與根須的震顫、葉芽的蜷縮交織在一起，幾乎將意識(shí)撕成兩半。
他看見自己坐在電腦前，又看見自己在混沌中扭曲生長；聽見鍵盤敲擊聲，又聽見元?dú)夂魢[如潮。
**在逼近。
就在靈性即將崩解的剎那，他想起《壇經(jīng)》里那句：“諸法無我，何來執(zhí)著？”
身非我有，心亦非我。
既然“我”本不存在，那這痛，這記憶，這掙扎，又算什么？
可正是這虛妄中的執(zhí)念，讓他猛然清醒。
——若我本不存在，那此刻感知一切的，又是誰？
是他。
是那一縷不肯散去的靈性，是那在混沌中仍試圖理解自身的意識(shí)。
我不需要“我”。
我只需要活著。
這個(gè)念頭一起，如寒夜中燃起一星火苗。
他不再糾結(jié)于“我是誰”，而是問：“我現(xiàn)在是什么？”
答案浮現(xiàn)：苦竹。
名字里有個(gè)“苦”字。
他忽然笑了，無聲地笑。
苦海無邊，回頭是岸？
可他己無岸可回。
既然生而為苦，那就從苦中生道。
既名苦竹，便從苦中活出一道。
意志初凝，混沌卻不會(huì)給他喘息的機(jī)會(huì)。
一波更強(qiáng)的元?dú)獬毕u來，如洪流決堤。
他的“根系”瞬間出現(xiàn)裂痕，靈性核心溫度驟降，仿佛被投入極寒深淵。
意識(shí)開始凍結(jié)，像蠟燭熄滅前的最后一縷青煙。
三息。
洪荒之中，時(shí)間流速極慢。
一息，約等于人間三日。
三息，便是九日煎熬。
但他感覺得到，那是倒計(jì)時(shí)。
第一息，根系裂痕蔓延，青翠之色褪為灰白。
第二息，葉芽徹底蜷縮，靈性微光幾近熄滅。
第三息，混沌如巨口，要將他徹底吞沒。
就在意識(shí)即將沉淪的剎那，他調(diào)動(dòng)殘存的一切，將前世記憶中最清晰的一幕凝成烙印——雨夜，獨(dú)坐，窗外一道驚雷劈落，照亮?xí)撋稀兜赖陆?jīng)》的“道可道，非常道”六字。
那一瞬，天地似開，萬籟俱寂。
他將那一道雷光，刻入靈性深處。
不是為了劈開混沌，而是為了證明：他曾看過光。
“我不甘！”
無聲的吶喊在混沌中炸開，不是聲音，而是意志的爆發(fā)。
“若天要我亡，我便從這苦中活出一道！”
話落剎那，靈性核心微**燃。
一縷極細(xì)的青芒，自本體深處升起，如竹心不折。
那光芒微弱，卻堅(jiān)不可摧。
它不照西方，只守一點(diǎn)清明。
混沌依舊翻涌，元?dú)馊栽跊_刷。
可他活下來了。
在天地未分的虛無之中，在神魔未生的寂靜里，一株苦竹的靈性，完成了最初的覺醒。
他沒有身體，無法移動(dòng)，無法言語，甚至無法真正“看見”這個(gè)世界。
但他有了意志。
有了執(zhí)念。
有了在無盡苦痛中咬牙撐住的狠勁。
他是陳玄。
也是苦竹。
是混沌中一縷不肯熄滅的靈光。
不知過了多久，或許是一瞬，或許是萬年。
混沌稍稍退卻，元?dú)饬鲃?dòng)變得緩和。
他的本體依舊殘缺，根須斷裂處隱隱作痛，葉芽仍未舒展。
那節(jié)通體墨綠的竹杖，依舊懸浮在識(shí)海邊緣，似由本體演化，又似獨(dú)立存在，不聲不響，卻與他靈性相連。
他不知道那是伴生靈寶。
他只知道，那是“他”的一部分。
就像這苦，就像這痛，就像這不肯低頭的命。
他不再追問來處，也不去想歸途。
活下去，就是唯一的道。
混沌深處，無聲無息。
唯有那一縷青芒，微微閃爍，如星火初燃。